Warrambool

Hojas de Otoño

2011-09-21T21:43:00.000+02:00

Noches de Warrambool.

2011-09-16T00:06:00.001+02:00

Esta noche quiero estar a solas contigo en un lugar pequeño y oscuro.
Sentir sobre mí el peso de tu cuerpo, el tacto de tu piel.
Notar como me rodean tus brazos, acompasar mi respiración a la tuya...

Cerrar los ojos...

...y desear que no se acabe nunca.

It Might As Well Be Spring

2011-05-01T23:12:00.001+02:00

Detenerse a oler las flores de las robinias y los pitosporos.
A contemplar las escenas imposibles que las nubes pintan en el cielo.
A disfrutar de los encuentros fortuitos y de las gotas de lluvia.
A escuchar el jazz de "Cifu", el maullido del pavo real y las canciones del Hexágono.
A seguir el vuelo de las golondrinas.
A conversar con los amigos.
A sacar una foto.
A ver el atardecer.

It Might As Well Be Spring

Noche de sábado.

2011-04-12T22:33:00.001+02:00

El País de la Luz.

2011-03-12T19:10:00.000+01:00

Ella.

2011-02-05T23:46:00.011+01:00

Hoy ha vuelto a aparecer.

Esta vez ha sido a eso de las cuatro y cuarto, poco después de que la megafonía de la estación anunciase la llegada de los autobuses procedentes de Yarandoo, Pimpala y Wongguri Creek. Aunque no creo que viniera desde Wongguri Creek, porque el autobús de Wongguri Creek llega a las cuatro y cinco a la dársena numero 86, y desde la dársena 86 hasta la tienda de discos tiene, al menos, veinte minutos andando con dos tramos de escaleras mecánicas.

Claro que puede tomar el ascensor… pero aún así, hay más de diez minutos desde la dársena 86.

No, yo creo que viene de Yarandoo o de Pimpala.

Hace seis meses que apareció en la tienda por primera vez.

Ya había anochecido, y yo estaba charlando en la puerta con Gustavo, el cocinero mexicano del Albatross Bar, que en ese momento salía de su turno, tan cocido como siempre, así que debían ser eso de las seis y media.

Entonces apareció, alta y morena, arrastrando su maleta azul. Llevaba un gorro blanco de lana y un abrigo verde a cuadros. El pelo negro le ondeaba al caminar y sus piernas, enfundadas en aquellas medias negras, asomando por debajo de la minifalda… ¡Que piernas! Hasta a Gustavo se le pasó el pedo de golpe.

Yo pensé que pasaría sin más (estaban anunciando la salida del autobús para Eleebana desde la dársena 25 justo en ese momento), pero no. Se detuvo ante la puerta y sin soltar la maleta, trató de quitarse el mp3 y guardarlo en el bolso que llevaba en bandolera. Al inclinarse, el bolso se le deslizó por el hombro y al tratar de sujetarlo, soltó la maleta que se golpeó contra el suelo.

Corrí a recogérsela, y ella me dio las gracias con una sonrisa y entró en la tienda.

-¿Tienes algo de Rammstein?

Bien, Rammstein es uno de mis grupos favoritos. Kruspe hace magia con la guitarra y la batería de Scheneider es sencillamente sensacional.

-Sí, en esa esquina de la derecha.

-Muchas gracias.

Reise Reise, Rosenrot, que está basado en un poema de Goethe, y sobre todo, Dios, sobre todo Haifich.

Que conciertazo.

Berlín, octubre del 99, con mi amigo Marco, el italiano. Dios, aquello fue grande. Os juro que se me saltaban las lágrimas, y a mí sí que se me veían… pero me daba igual.

Haifich, que grande.

Bertol Bretch, allá donde estés, te puedes sentir orgulloso.

De verdad.

Haifich.

-Creo que me llevo este, muchas gracias.

Paco de Lucía.

-Son seis noventa y cinco. Muchas gracias.

-Gracias. Hasta pronto.

Paco de Lucía. Eso fue en el 92, en la Expo de Sevilla, la Segunda sesión del Festival de Leyendas de la Guitarra.

El Concierto de Aranjuez, El Pañuelo…

Otro grande.

Nunca había estado en España, pero mi madre tiene allí una tía a la que no veía desde antes de casarse, y aprovechamos la ocasión.

Paco de Lucía, sí señor.

Cerrar los ojos y sentir como te acarician las notas de su guitarra, como te envuelven, te rodean, se te meten hasta dentro y te tocan el alma. Qué maravilla... aunque debo confesar que me sorprendió un poco aquel cambio tan brusco de preferencias.

Pero el caso es que daba igual el disco que se llevara: había dicho “hasta pronto”. No “adiós”, si no “hasta pronto”.

Y efectivamente, apareció al mes siguiente y me preguntó por Chet Baker, aunque luego se llevó un disco de Metallica.
Un mes después vino buscando a Roxette y se fue con Jobim (¡ah! La Garota de Ipanema) y finalmente llegó preguntando por Nelly Furtado pero acabó comprando el libro CD de Jordi Savall y la Dinastía Borgia.

Esa vez, por lo menos, dejó pasta.

Pero en dos meses no volvió a aparecer.

Es que el disco de Savall no es baratito, no.

Lo vale, pero menudo agujero te deja, sobre todo con los tiempos que corren.

O a lo mejor fue lo de la llamada de teléfono.

Porque ese día le sonó el teléfono en la tienda y se le iluminó la cara.

Vaya, que es una chica muy agradable, siempre sonriente. Pero la sonrisa de aquel día… que me dio mal rollo, vamos, que era una sonrisa muy especial.

No, si al final va a tener novio.

Bueno, y si lo tiene, ¿por qué me molesta?

Porque yo creo que… algo me molesta.

A lo mejor Sanjai, el taxista hindú, que se pirra por Asura y el Vedic Metal, tiene razón al decirme que, si me gusta la chica, podría intentar entablar conversación con ella. Intentar ir más allá del buenos días, buenas tardes, en la estantería de la derecha, no, en la del centro, diez con noventa, muchas gracias, hasta otro día…

Ayer precisamente Sanjai me decía, tío de lo único que tú sabes hablar es de música, y a esa chica le encanta la música, le apasiona la música. La tienes en el cazo con que sólo empieces a contarle todo lo que sabes.

Y si no va, pues mira, a otra cosa.

Eso me lo decía Sanjai ayer.

Y hoy ella ha vuelto.

Esta vez estaba seria. Casi ni ha saludado al entrar, y se ha ido directamente a curiosear en las estanterías, sin preguntarme nada.

Y cuando me he acercado para ofrecerle el último disco de Nora Jones, ha sonado la megafonía.

-Viajeros con destino a Kilpaly, dársena 45, viajeros con destino a Puerto Natán, dársena 66.

-Perdona, tengo prisa.

Y se ha ido.

Arrastrando su maleta azul.

Y con la melena negra ondeando al compás de su caminar.

Y yo me he quedado mirándola y lamentándome y… ¡que diablos!, Sanjay tiene razón. El mes que viene la entro con una primicia: el último disco de los Relapsos de Wisconsin, que saldrá a primeros.

No es Rammstein, pero son realmente buenos, no están bajo sospecha de filonazismo y el batería era compañero mío del colegio.

Y, además, es un regalo.

¿Qué te parece?

Si vuelves…

Estarás ahora sentada junto a la ventana del autobús, apoyada contra el cristal, sosteniendo en la mano tu mp3 cargado de música, mirando el paisaje que se desliza ante tus ojos.

¿Hacia dónde vas?

¿De donde vienes?

Luz dorada.

2011-02-03T18:31:00.001+01:00

Parece increíble, pero han pasado ya seis años (seis años y seis días) desde aquella última vez en la que nos separamos para siempre con la certeza de que volveríamos a encontrarnos.

Era una tarde soleada, como la de hoy.

Una tarde fría y quieta, de luz dorada. Tarde madrileña de invierno.

No lo recuerdo ya, pero tal vez cantase el mirlo en algún seto, barruntando una primavera temprana.

Recuerdo en cambio el olor frío de la hierba y el tacto de tu pelo.

Recuerdo el sabor de las lágrimas... pero las lágrimas mismas ya están olvidadas, y sólo quedan buenos momentos en el pasado y posibilidades infinitas en el futuro.

Y, a día de hoy, un presente razonablemente satisfecho.

Pero esta tarde, la luz dorada me ha traído, por un instante, tu recuerdo.
Y una sonrisa.

16 de Enero.

2011-01-16T22:38:00.002+01:00

Ha sido una semana larga, de encuentros y reencuentros, de tiempo en los trenes... una semana para probar nuevos sabores y recordar el gusto de los ya conocidos, para recuperar confianzas y establecer nuevos lazos, para pensar y planificar el futuro, para conocerme un poquito más...

Una buena semana.

Feliz 2011.

2010-12-31T00:03:00.002+01:00

Gorriones.

2010-12-27T16:35:00.005+01:00

Gorriones madrileños, sociables y alegres, bullangueros y cotillas, pendencieros y juguetones.
Gorriones becquerianos, poetas de canalones y troneras, de tejados y corralas; gorriones, ahora desaparecidos, del patio de la casa familiar.
Gorriones testigos del dos del mayo y la caída de Madrid.
Gorriones que antaño picoteaban la bosta de caballo en calles adoquinadas, hoy esperan el metro.

Sugarglider 27/12/2010

Enya: The spirit of Christmas past.

2010-12-24T11:03:00.002+01:00

Feliz Navidad a tod@s.

De los solsticios.

2010-12-21T21:21:00.009+01:00

En el mercadillo que los fines de semana ponen en The Rocks, en Sydney, justo debajo de Harbour Bridge, compré hace muchos años un puzzle con forma de arbolito.

Tiene cuatro piezas, cada una de un color distinto porque ha sido tallada en una madera diferente de la isla de Tasmania.

Recién compradas, las piezas olían aceitoso y dulce.

Ahora ya no huelen a nada.

Cada pieza corresponde a una de las cuatro estaciones del año.

La primera tiene forma de un tronco con las ramas desnudas, simbolizando el invierno, y las tres restantes son las hojas de distintos colores, que se van añadiendo según sea primavera, verano u otoño.

Pues hoy, día 21 de diciembre, mi arbolillo se ha vestido de verano.

Porque es un árbol australiano y va con el año del sur, donde en diciembre es verano, el sol del medio día señala el norte y en el cielo nocturno ni miente la luna ni puedes ver la estrella polar.

Felices Solsticios.

Farewell to old England forever
Farewell to my old pass as well
Farewell to the well known Old Bailey
Where I once used to be such a swell

Singing Tooral liooral liaddity
Singing Tooral liooral liay
Singing Tooral liooral liaddity
Oh we are bound for Botany Bay

There's the captain as is our commander
There's the bosun and all the ship's crew
There's the first and the second class passengers
Knows what we poor convicts go through

Taint leaving old England we cares about
Taint cos we mis-spells what we knows
But because all we light fingered gentry
Hops around with a log on our toes

Oh had I the wings of a turtle dove
I'd soar on my pinions so high
Slap bang to the arms of my Polly love
And in her sweet presence I'd die

Now all my young Dookies and Dutchesses
Take warning from what I've to say
Mind all is your own as you toucheses
Or you'll find us in Botany Bay

Finales.

2010-12-05T13:41:00.000+01:00

Esta mañana he acabado el bote de gel.

Presionado por mis dedos, se ha visto obligado a arrojar los últimos restos de su contenido entre resuellos ahogados y barritos gorgoteantes como de elefante herido.

Durante un rato he asistido fascinado a sus últimos estertores agónicos y sus jadeos disonantes, indiferente al sufrimiento que yo mismo estaba causando, mientras el jabón le abandonaba para siempre y se extendía por la esponja llenando mis narices con su olor.

Y mientras me quitaba la pereza de la noche y me despertaba a un nuevo día, mi bote de gel quedaba vacío y abandonado al borde de la bañera.

Sugarglider 5/12/2010

Ha nevado.

2010-12-03T19:38:00.004+01:00

Oceános.

2010-11-25T23:24:00.013+01:00

Me abres las puertas de tu mar y me veo navegando en tu interior, surcando con dulzura tus olas infinitas.
De pronto soy la luna que eleva tus mareas. Tu pleamar me envuelve y me arrastra más allá de los cantos de las sirenas y las artimañas de Calipso, hasta el escondido rincón donde mora la Cípride.

Desbocados, los caballos de Posidón se deshacen en espuma blanca, y fundidos el uno en el otro, nos conducen hasta nuestra Ítaca en medio de un oceáno embravecido.

Y, ya en calma, entrelazados, nos dejamos arropar suavemente por el murmullo eterno del piélago dormido.

Otoños.

2010-11-13T13:25:00.061+01:00

Por unas cosas y otras, hoy he acabado comiendo en "El Trasgu".

No había vuelto por allí desde aquella tarde de finales de otoño, tarde fría y oscura al refugio de las luces amarillas de las lámparas y la conversación amena en torno a unas cervezas y una tapita.

Te había traído un guijarro que tenía la figura de un ornitorrinco pintada a mano, y una guía de peces tropicales de esas de plástico, con la que podrías sumergirte en tus excursiones de buceo.

Nos entretuvimos un rato buscando en ella a los personajes de la película de Nemo.

Se te iluminaba la cara.

Hoy también es otoño, pero el sol entra a raudales desde la calle a través de los cristales de las ventanas.
Es momento de aperitivos y menús del día. De airear los cotilleos de oficina en el breve descanso antes de volver al trabajo.
De comerse un guiso de ternera dura escuchando las chanzas de un alegre grupo de pensionistas... mientras otro yo seguía flotando contigo en aquel mismo lugar, perdidos los dos para siempre en los murmullos del pasado.

Y al presente le queda el consuelo del facebook, que nos engaña haciédonos creer que estamos cerca cuando, en realidad, nos separan cientos de kilómetros.

Por la tarde, tendido boca arriba en la azotea del Círculo de Bellas Artes, con los ojos cerrados a los últimos rayos del sol, he escuchado de pronto la llamada de los gansos, y al incorporarme apresuradamente, he visto un escuadrón que cruzaba el cielo de Madrid en dirección al sur.

Para M.

Sugarglider, 11/11/2010

Collage (2)

2010-10-09T00:32:00.000+02:00

¿Por qué si hubo una época en la que tus abrazos me ponían la carne de gallina y tenía que aguantarme para que no se me saltaran las lágrimas, ahora resbalan por encima de mi corazón como una gota de agua sobre las plumas de un ave?

Sugarglider, 30/09/2010.

El ruiseñor y la rosa.

2010-09-29T21:33:00.006+02:00

-Mira: pulseras, collares, cinturones. Bonito. Cómprame.

El hombre se nos había acercado por detrás sin que nos diéramos cuenta, escondido bajo su enorme cargamento de baratijas de cuero.

-No, no queremos nada, muchas gracias.

Estábamos sentados en la terraza de un restaurante de la Rua dos Correiros, muy cerca de la Plaça do Comercio.

En general preferíamos las pequeñas casas de comidas que se esconden en el laberinto de callejuelas de la ciudad, más baratas y alejadas del turisteo, pero aquella noche se nos había echado la hora encima y ya no encontrábamos nada abierto, así que nos sentamos en aquella terraza y pedimos el menú.

-Por favor, cómprame. Mira: collares, pulseras... bonito, bonito.

Tiene esa voz profunda con un deje de melancolía de los emigrantes africanos y, por debajo de la visera de la gorra, la mirada del que lo sabe todo perdido de antemano.

-¿Españoles? ¿Italianos?

-Españoles.

-¡España! ¡Mejor país del mundo! Barcelona, Madrid, Málaga, Almería, Alicante, Granada, Córdoba, Sevilla, Mérida, Badajoz. Españoles mejor gente del mundo. Quiero hacerte un regalo, no cuesta, es un regalo.

Toma una pulsera de cuero de los cientos que lleva enrollados en la muñeca y, empezándo por la única chica del grupo, nos la va ofreciéndo a todos uno por uno.

-Para ti, regalo, no cuesta. Porque España es la que mejor se porta con Senegal. Españoles mejor gente del mundo.

Todos la rechazan pero, cuando me llega el turno, siento lástima del pobre hombre. Preguntándome cuanto dinero va a costarme la tontería, extiendo la mano vacilante y, antes de que me quiera dar cuenta, el negro me ha atado habilmente la pulsera a la muñeca, al tiempo que murmura unas palabras en su idioma y, sin soltarme la mano, exhala con fuerza por tres veces sobre ella.

-Sólo regalo, no cuesta para amigos españoles. España mejor país del mundo. España campeona del mundo.

Se da media vuelta y tan rápido como había aparecido, desaparece calle adelante, con sus colección de collares y pulseras enrollados a los brazos y al cuello y los faldones de su abrigo agitándose como dos enormes alas.

Era verdad. Como el ruiseñor del cuento, no pedía nada a cambio.
Sólo quería hacer un regalo a sus amigos españoles.
Porque España es la que mejor se porta con el pueblo senegalés.

Si supieras cuantas veces he visto a tus hermanos corriendo delante de la policía con su saca llena de DVD´s piratas al hombro...

Pero se ríen ¿sabes?.

Cuando consiguen darles esquinazo a los polis, se ríen.

Sugarglider. Lisboa, 21/9/2010.

La noche de los platillos volantes.

2010-09-29T03:56:00.002+02:00

Pedacitos de sueño flotando en el azul de los recuerdos....

Días de lluvia.

2010-09-23T22:34:00.004+02:00

Llovía el día que te fuiste, y yo llevaba puesto mi chubasquero verde.

Por tu piso parecía haber pasado un huracán. Decenas de cajas de cartón se apilaban expectantes aquí y allá y te salían al paso como si quisieran preguntarte algo y se arrepintiéran en el último momento.

Flotaban en el ambiente el contento y la tristeza.

Acababa una etapa, pero otra nueva, aún más rica, estaba a punto de empezar.

Del borde de la bañera cogiste un pececito de goma, de esos que chillan cuando los aprietas.

Era el pez de Buscando a Nemo, pero le faltaban las bandas oscuras del cuerpo.

Tal vez se habían borrado. Tal vez no las había tenido nunca.

Había estado sujeto por un cordel a una esponja tambien desaparecida tiempo atrás.

-Toma. Me gusta hacer regalos así.

Me lo diste sin mirarme a los ojos.

Yo lo guardé en el bolsillo de mi chubasquero verde, ese que llevaba puesto aquel día porque llovía, y luego me olvidé de él.

De hecho, nunca recuerdo que lo tengo, pero cada vez que llueve y salgo a la calle con mi chubasquero, me lo encuentro al meterme la mano en el bolsillo.

Lo tanteo, lo aprieto un par de veces para hacerlo chillar y lo vuelvo a dejar en el mismo sitio, para olvidarme de él y, la próxima vez que llueva, encontrarlo de nuevo por sorpresa y volver a acordarme de ti.

Para Rosa.

Sugarglider.

Eternidad.

2010-09-17T17:18:00.003+02:00

A veces en el cruce de dos miradas, en el susurro de una caricia o el resplandor de una sonrisa, parece que hallamos alcanzado la eternidad.
Pero yo sé que es sólo un instante en un tiempo si fin.
Sé, y no me importa, que algún día, sólo serás un sueño.

Sugarglider 16/9/2010.

XXIII

2010-09-16T22:46:00.000+02:00

"Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo;
por un beso... yo no sé,
que te diera por un beso."

G. A. Bécquer.

Correo electrónico.

2010-09-14T16:48:00.003+02:00

From:<Fátima Bolaco> fatibolaco@mailbool.wb
To:<Ingrid Martí> i_marty@mailbool.wb
Subjet: Cambios importantes.

Hola Ingrid, cariño ¿Cómo va todo?
Yo estoy que no soy yo. El último mes ha sido terrible. No he tenido ni un minuto para conectarme a internet, llamarte por teléfono, ni nada.
No sabes como he echado de menos hablar contigo, o chatear un rato. O simplemente escribirte un mail, como ahora.
Lo necesitaba muchísimo, pero entre currar, buscar casa nueva, la mudanza… te puedes imaginar.
Por cierto, antes de que se me olvide, te paso mi nueva dirección:

C/ del Profesor Almendraino Svastopulos; 4º,6.
36579, Puerto Natán.
(Warrambool)

Es que, finalmente, Jorge y yo nos hemos separado.
Te puedes imaginar lo que me ha costado, si el pobre chico es un cielo en el fondo, pero yo ya no le soportaba más.
Por más vueltas que le diera, no puede ser, no podemos estar juntos. La situación se había vuelto insostenible, y, al final, corté por lo sano.
Fue cosa mía más que suya. El decía que sólo quería estar mi lado, que aunque yo no le quisiera no le importaba, que él sí que me quería a mí, y estar conmigo le hacía feliz. Pero la cosa no funcionaba.
No soportaba su presencia, sus gestos, su forma de ser. La tontería más grande que te puedas imaginar, me sacaba de quicio y acabábamos discutiendo.
Últimamente ya casi ni nos hablábamos, y ni me acuerdo de la última vez que hicimos el amor.
Gabi,(¿te acuerdas de Gabi? Si me lo recomendaste tú… había dejado de ir a verle, pero a raíz de esto, he vuelto, y me está ayudando mucho) bueno pues Gabi me ha felicitado por la decisión que acabo de tomar.
Dice que necesito redirigir mi vida, y que mi relación con Jorge había llegado a un punto de estancamiento en el que ninguno de los dos podíamos ya avanzar.

Así que me he mudado.
Aún tengo cosas por colocar, metidas en cajas, pero ya me voy instalando.
Al primero que le he buscado sitio ha sido a Baarly.
Está la mesilla de noche, como siempre.
Para tenerlo a mano, por si me apetece dormir con él.
Te pareceré una tonta, pero sí, lo cojo y lo meto en la cama conmigo.
Me hace compañía.
¿Te acuerdas de cuando me lo compraste por mi cumpleaños, en el mercadillo de La Barbacana?
Que bien nos lo pasamos aquel día…
Después del mercadillo nos fuimos a comer un bocadillo a nuestra higuera del Jardín Botánico, debajo de la estatua de Joan de Castellnou, y luego yo te invité a ver Amelie en la filmoteca…
Como te hecho de menos Ingrid, que lejos queda Kilpaly.
Sobre todo ahora…

Pero no me quejo, que, en el fondo, no me está yendo nada mal.
Sigo currando en la agencia y...

¡Me he apuntado en la autoescuela!

Ya he empezado con las clases prácticas.
Mi profesor se llama Poli, y es del norte, de Bundara.
Le quedan cuatro años para jubilarse, y lleva desde los veinte enseñando a conducir.
Imagínatelo.
Está a la vuelta de todo.
No se altera por nada.
El otro día me dice: Ahora, en la primera calle que puedas, gira a la derecha.
Y yo me metí por un prohibido.
Que cuadro Ingrid. Por poco no nos damos de frente con un camión de mudanzas. El conductor nos pitó como un energúmeno.
Poli sólo me miró y me dijo, con toda la tranquilidad del mundo: Fati, mujer, ten cuidado, que un hombre no es como un pollo, que se hace en tres semanas.

Otra vez me dice:
-Fati, vas muy pegada a la derecha, te vas a llevar retrovisores de los coches que están aparcados.
Yo me fui entonces hacia la izquierda y casi me doy con uno que venía por el sentido contrario.
-Fati mujer… Ni calvo, ni tres pelucas…

Es un encanto. Siempre tan serio, pero con muchísimo sentido del humor.
Y tanta paciencia.
Que es que es lo que yo más necesito ahora.
Paciencia.

También me he matriculado de las tres asignaturas de Historia del Arte que me faltan, a ver si termino. Tengo muchas ganas de volver a estudiar.
Y mi sobrino…, que va y me dice el otro día: pero oye tía, eso de estudiar, ¿no es como leerse un libro y enterarse?
Está mi hermana que no sabe que hacer con él.
Pero es un cielo de niño, más bueno que ni te cuento. Y se ha puesto altísimo, si le ves, no le conoces. Se acuerda muchísimo de ti y del curso que le diste aquel verano, cuando currabas en el Ayuntamiento.
Si pudiera acercarme a Kilpaly en vacaciones y llevármelo conmigo… a ver si entre las dos le hacíamos entrar en vereda.

Mi nueva compañera de piso es la chica más encantadora que te puedas imaginar. Se llama Jahnavi, y es fisioterapeuta. Trabaja en una clínica del centro.
Me ha acogido con todo el cariño del mundo. Y, la verdad es que estamos congeniando muy bien.
Sobre todo porque ella también es tremendamente paciente conmigo.
Que estoy que no doy pie con bola, Ingrid.

Fíjate que, la otra noche me levanté de madrugada, medio dormida, a beber agua y vi una de mis pastillas ansiolíticas en la encimera de la cocina.
Sí, estoy con ansiolíticos, pero la mitad de las veces se me olvida tomármelos, y creí que Jahny, que es tan ordenadita para todo, me la había dejado a la vista para que me acordase… y pensé, joder, que tía más maja…
El caso es que, cuando le di las gracias a la mañana siguiente, me miró con cara de no saber nada.
-¿Qué pastilla? -me dijo- No te he dejado ninguna pastilla.
Resulta que, por la tarde, se había caído el botón de arranque de la lavadora.
Pues me lo tragué.
Se parecía tanto a un ansiolítico…
Sobre todo a las dos de la mañana.
Así no me hacía efecto, claro…
Joder, tía, que cuadro. Y solo nos conocemos hace dos semanas… Tuvimos que llamar al servicio técnico para que nos pusieran otro botón…

Este fin de semana, Jahny tenía un curso de vendajes, y para cuando volvió el domingo por la tarde, le había hecho una tarta del Padre Pío, que sabes que me salen muy buenas (llevaba toda la semana preparando la levadura). Nos sentamos a merendar, y luego ella estuvo practicando conmigo los vendajes que había aprendido.
Nos reímos mucho las dos. Es un sol.
Tiene las paredes de su cuarto forradas con fotografías de nubes.
Le encantan las nubes.
Y sembrar tagetes en tiestos de barro que ella misma decora.
Tiene unos tiestos preciosos, llenos de flores naranjas y olorosas… es un gustazo asomarse al balcón.
Ahora acaba de empezar a salir con un chico guapísimo. Ella dice que sólo es un rollo, pero yo los veo muy pillados a los dos…

En fin, de momento, no tengo mucho más que contarte… A veces me invade una tristeza enorme, que se me mete dentro del corazón, y me pesa…, no sabes como me pesa… y parece que no va a pasar nunca…
Pero entonces me propongo reírme.
Y, al final lo consigo.
Aunque es duro, y cuesta.
Me río.
De mis clases de conducir, del trabajo y de los ansiolíticos.
Me río, ¡que narices!
Y luego lloro.

Espero saber pronto de ti.
Miles de besos.
Te quiero siempre.
Fati.

El Sueño del Delfín.

2010-09-07T21:33:00.025+02:00

Recuerdo la sensación al meter los pies en las aguas del Golfo de Carpentaria, en el Paseo Marítimo de la ciudad de Darwin.

Yhi, la mujer sol, calentaba sin piedad el cielo azul del trópico, sobre el parque planeaban ingrávidos los milanos lanzándo gorgoritos al aire y dos gruesas mujeres aborígenes, sentadas en la áspera hierba, cobijaban a su chiquillería a la sombra de las añosas higueras.

El agua, caliente como si saliera de la ducha, lamía perezosamente la arena de la playa.

La orilla era muy tendida y costaba ganar profundidad. Cuando te adentrabas lo suficiente como para que te cubriera por la rodilla, se notaba frescor en los pies hundidos, pero la superficie continuaba tibia, y podías sentir perfectamente el brusco cambio de temperatura en un espacio tan corto de tu cuerpo como el que media entre los tobillos y las rodillas.

Aún recuerdo la emoción de estar en aquel sitio que tantas veces había visto de crío en sueños. En algún lugar frente a mí, perdida en la lejanía del mar, se levantaba Groote Eiland, la Isla Grande.

Según cuenta Jim Nollman en su libro Voces del Oceáno, sus habitantes, la tribu Wanungamulangwa, decían ser descendientes de los Indjebena, el Pueblo Delfín.

Hace mucho, en el Tiempo del Sueño, el Pueblo Delfín vivía feliz en las profundidaes de los mares, pescando y jugando en aguas vírgenes que aún no conocían la contaminación ni el tráfico marítimo. En aquella época eran más pequeños que en la actualidad, y no tenían más enemigo que Mana, el gran Tiburón Tigre, quien, de tanto en cuanto, arrebataba algún miembro de la tribu para devorarlo. Pero, a parte de estos raros incidentes, los Indjebenas pasaban los días despreocupados, jugando sin para entre las olas y reuniéndose para darse opíparos festines en los abundantes bancos de peces.

El jefe de los Indjebenas era Dinginjabana, un delfín pícaro, bravucón y confiado que no perdía ocasión de divertirse con sus camaradas.

Su compañera Ganadja era en cambo muy tímida, amiga de la quietud, la tranquilidad y la buena conversación.

En aquel entonces los seres más sabios del oceáno eran el pueblo de los Yakuna, los grandes caracoles de concha en forma de melón, y a Ganadja le encantaba ir a visitarlos para que le contaran mil y una historias de mares lejanos, mientras su compañero vagabundeaba con su pandilla por el oceáno.

Posiblemente, Ganadja nunca llegó a ver tantas cosas como Dinginjabana, pero su conocimiento de los mares llegó a ser mucho más profundo, gracias a las enseñanzas de los Yakuna.

Tanto tiempo pasaba Ganadja en compañía de los Yakuna, y, en especial de su lider Baringgwa, que Dinginjabana empezó a ponerese celoso.

Dinginjabana despreciaba a los Yakuna porque eran viscosos y lentos, siempre pegados al sustrato marino, carentes de la gracia y la agilidad de los Indjebenas. Por todo ello, tanto más le molestaba la relación de Ganadja con Baringgwa.

Una vez Dinginjabana tuvo uno de esos días tediosos que a todos nos vienen de vez en cuando, en los que uno se aburre y no sabe muy bien que hacer.

Y de pronto se le ocurrió que podría divertirse un rato a costa de los Yakuna.

En compañía de sus amigos fue en busca de los pacíficos caracoles. Con la rapidez del rayo se abalazó sobre Baringgwa lo agarró con la boca, y lo arrojó al aire fuera del agua. Otro delfín lo tomó antes de que cayera de nuevo al agua y se lo tiró a un tercero, y así estuvieron un rato jugando con el lider de los Yakuna que gritaba impotente de furia mientras daba vueltas por el aire, hasta que apareció Ganadja y puso fin a la fiesta.

-No vuelvas a atreverte Dinginjabana-dijo Baringgwa jadeándo cuando por fín pudo volver a agarrarse con su manto al sustrato de roca-no vuelvas a atreverte, porque la próxima vez te juro que llamaré a Mana, el tiburón Tigre, y te despedazará.

Dinginjabana ni siquiera se molestó en mirar al caracol.

-Andate con ojo Ganadja-le dijo con desprecio a su compañera-o de tanto juntarte con estos, acabarás tu tambien pegada al fonfo del mar.

Y reuniéndo a su gente con un simple gesto se perdió con ellos en el oceáno.

Desde entonces los Yakuna no confiaron en los delfines. Sólo siguieron concediendo su amistad a Ganadja, quien insistía que Dinginjabana no era malo, y que sólo había tratado de divertirse un rato, sin pretender hacer daño a nadie.

Pero Baringgwa no compartía su opinión.

A diferencia de la pequeña delfina, él sí conocía hasta donde puede llegar el poder destructivo de los celos.

El tiempo pasó, y no ocurrió ningún incidente, pero. finalmente, un día de verano, después de una productiva jornada de pesca, Dinjingabana nadaba perezosamente cerca de la superficie, cuando se acordó de pronto de los Yakuna, y propuso a su pueblo volver a jugar un rato arrojándo a Baringgwa por los aires. Los delfines asintieron encantados, y todos partieron en busca del caracol.

Ganadja nadaba distraida entre los corales. Estaba embarazada de Dinginbana, y disfrutaba sintiendo en el interior de su vientre los movientos de aquel pequeño ser aún no nacido. Le susurraba historias de los mares en su lenguaje de chasquidos, cuando escuchó los gritos de Baringgwa.

-Déjame, déjame Dinjingabana, o llamaré a Mana, el Tiburón Tigre.

Ganadja acudió a toda velocidad para ayudar a su amigo.

Los delfines estaban pasándoselo de lo lindo. Tan alegres estaban que no vieron la oscura silueta que que se movía hacia ellos desde las profundidades.

Los tiburones se lanzaron sobre los Indjebena. Sus mandíbulas rasgaban, mutilaban, destrozaban, en un momento la alegría dió paso al terror desbocado, los delfines nadaban desesperados de un lado para otro, sin saber a donde huir, metiéndose ellos mismos en las fauces de los tiburones. El agua se tiñó de sangre mientras restos de vísceras y trozos de miembros caían blandamente al fondo del mar.

Sólo Ganadja se salvó.

Los Yakuna la recubrieron con sus cuerpos y los tiburones pasaron a su lado sin verla, pero, cuando la matanza terminó se encontró completamente sola en el oceáno.

Los espíritus de los delfines muertos abandonaron el mar y alcazaron la tierra. Allí tomaron una nueva forma: la de seres desnudos que caminaban herguidos sobre las patas traseras y se expresaban mediante extraños sonidos. Eran seres humanos. Nunca más volverían a nadar libres por los mares.

Ganadja dió a luz a su debido tiempo. Llamó a su hijo Dinjingabana, como su padre, y este retoño creció hasta alcanzar el tamaño que los delfines tienen actualmente. En sus correrías por los mares encontró a una hembra delfín de otra tribu lejana y abandonó a su madre.
Sus descendientes se hicieron grandes y fuertes, hasta alcanzar el tamaño que tienen actualmente.

Un atardecer, Ganadja nadaba en solitario cerca de la costa, cuando vió a un ser humano, sentado sólo junto al mar, contemplando nostálgico la puesta del sol. Ganadja reconoció a su antiguo compañero transformado en hombre y, loca de contento, salió del agua, impulsándose con sus aletas pectorales. Dinjingabana corrió a abrazarla, y en el momento en que la rodeaba con sus brazos, Ganadja se convirtió en mujer.

Se fundieron los dos en un largo abrazo, piel negra contra piel negra mientras el sol se ponía en el horizonte.

Ellos fueron los padres de la tribu Wanungamulagwa de Groote Eiland.

Parece que, hoy día, los seres humanos ya no nos acordamos de esta historia, pero los delfines, descendientes del pequeño Dinjingabana, no la han olvidado, y aún hoy se acercan amistosos para jugar con sus parientes convertidos en humanos, como en los antiguos días del Tiempo del sueño.

Sugarglider.

Para Marisa, que sabe hablar con los animales.

Feliz cumpleaños.

Fuentes:

-Nollman, J. Voces del Oceáno. Mis experiencias en la comunicación con los animales. Ediciones Urano. Barcelona, 1985.
-http://australia.jrn.msu.edu/2000/work/projects/aboriginal/index.html

Baringgwa, la voluta ánfora, en su medio natural.
Fuente: http://www.wikipedia.org/

Delfines mediterráneos del Palacio de Knossos en Creta.
En ningún lugar del mundo fue el hombre ajeno a la amistad del delfín. Fuente: http://www.wikipedia.org/

Warrambool.

2010-08-15T18:27:00.012+02:00

Los primeros hombres llegaron a Warrambool hace miles y miles de años.
Venían completamente desnudos, con los dientes blancos y perfectos iluminando sus sonrisas y la piel negra brillando bajo el sol, húmeda del agua salada y el sudor de la travesía.

Los sabios dicen que aquellos fueron los primeros navegantes de la humanidad, los primeros entre todos los hombres que se atrevieron a cruzar el mar en sus débiles canoas de troncos ahuecados, estabilizadas con balancines a los lados, muy parecidas a las que aún hoy usan los papúes.
Nadie sabe exactamente de donde vinieron ni por qué dejaron su hogar y se lanzaron al océano en busca de la incertidumbre.
Nadie conoce con certeza como fueron los detalles de su odisea, ni si antes o después que ellos otros intentaron el mismo viaje y acaso perecieron entre las olas.
Su historia no está escrita, sino recogida en las confusas leyendas que, de boca en boca, se fueron transmitiendo a través de las generaciones y el aislamiento. Y en las figuras que sus chamanes pintaron en las paredes de arenisca roja y cuyo significado se llevaron con ellos a la tumba.

Se llamaban así mismos Narrinyeri, el Pueblo.
Cuando arribaron a las costas de Warrambool solo llevaban consigo sus sueños, sus miedos, sus alegrías y sus esperanzas, unos cuantos arpones de hueso y tres o cuatro hachas de piedra.

Tras sacrificar a sus dioses a un infortunado varano que patrullaba la arena blanca de la playa en busca de huevos de tortuga, se internaron en la selva y como el viejo Adán el Paraíso, fueron bautizando en su lengua a cada árbol, a cada peña, a cada monte, a cada arroyo y a cada criatura silvestre y poblaron las cimas inaccesibles de las montañas y los rincones más recónditos de los bosques de espíritus protectores o malévolos, porque, desde el principio, la humanidad ha necesitado desesperadamente comprender los misterios de la vida y de la muerte, y, en un vano afán por encontrar su propio lugar en el universo, ha creído inútilmente que dando nombres a las cosas podría ejercer algún tipo de dominio sobre ellas…

Extraido de la introducción al Breve Compendio Ilustrado de la Historia de Warrambool en 25 volúmenes del profesor Almendraino Svastopoulos.

Fluyendo.

2010-08-01T00:02:00.010+02:00

Tracé con la yema de mis dedos el recorrido de los dos ríos sobre la piel desnuda de tu pecho.

Dos ríos que se acercan sin llegar a confluir.
-Mi ciudad está justo ahí, donde casi se juntan -me dices- Se llama Volgodonsk.
-Y justo en este sitio, los vikingos sacaban sus barcos del agua, y los llevaban por tierra de un río a otro.

Me miras escéptica.
-¿Ah sí?

Tienes los ojos tristes.
A ratos.
Luego sonríes. Incluso te ríes. Y te brillan entonces tus ojos azules.
Después vuelven a ponerse tristes.
Tal vez los míos también lo estén.

-¿En que piensas? -preguntas.
-En nada.
Te ríes otra vez.

Pensaba...

Pensaba en dos ríos que fluyen a encontrarse.
Y que cuando están a punto de hacerlo, se arrepienten, y giran en sentidos opuestos, cada uno en busca de su propio mar.

-Muy cerca del Mar Negro. Sólo cuatro horas... cuatro horas es cerca en Rusia.

Pensaba en aquellos hombres que soñaban con unirlos en sus barcos de madera.

Pensaba en...

Sugarglider. 30/7/2010

"... lo hermoso que sería si, para cada mar que nos espera, hubiera un río para nosotros. Y alguien-un padre, un amor, alguien -capaz de cogernos de la mano y de encontrar ese río-imaginarlo, inventarlo- y de depositarnos en su corriente con la ligereza de una sola palabra, adiós."

Alessandro Baricco. Océano Mar.

Para Kristina.

La Hierba de San Juan

2010-06-24T14:05:00.001+02:00

Se la cultivaba en los jardines medievales y tenía fama de sanar a los endemoniados.
En los poros negros del envés de sus hojas, los adivinos vaticinaban el futuro y se la hacían comer a las brujas para que confesasen sus tratos ilícitos con Satanás.
Tomada en infusión, como si fuera té, tiene propiedades tónicas y con las hojas se hacía cataplasmas para curara las heridas.
En francia la cortaban la noche de San Juan y la hacían pasar tres veces por encima de las llamas de la hogera, diciendo: San Jan la granó!
Luego hacían cruces con los ramilletes y las colgaban a la entrada de las casas y las cuadras, para impedir el paso a los malos espíritus.
Yo he escuchado que si la cortas a la media noche de San Juan, la prensas y la guardas todo el año, te concede el deso que le pidas.
Pero ojo... tienes que cortarla justo al dar la media noche.
Si no no vale.

Texto y Foto: Sugarglider

Lluvia.

2010-06-16T19:47:00.006+02:00

Anoche me desveló el furioso golpeteo de la lluvia contra los cristales de la ventana, y me acordé de Isak Dinesen.

Desde la oscuridad de mi habitación, con los ojos cerrados y la mente divagando entre el sueño y la vigilia, vi a los elefantes de Cabárceno, durmiendo de pie al calor de sus establos, y a la entrenadora de los leones marinos, arrebujada entre las sábanas. Tal vez sola, tal vez abrazada a aquel hombretón moreno.

Vi el agua chorreando por las buganvillias del patio, y al jardinero de pelo cano, profundamente dormido junto a su mujer.

Respiraciones acompasadas de hombres y animales comulgando en la inconsciencia, Hipno corriendo desnudo por los adoquines brillantes a la luz de las farolas y la hambrienta espera de la lechuza del campario de la Colegiata...

...divagando entre el sueño y la vigilia... el desfile interminable de los vagones del tren de Wes Andersons, desfile interminable de pequeñas historias... divagando... sólo un instante... un instante...

Esta tarde, bajo la lluvia, Santillana huele a eucalipto y flor de aligustre.

15/6/2010. Santillana del Mar.

Sugarglider.

Collage

2010-04-02T20:04:00.004+02:00

Las cúpulas doradas de las Siete Ciudades de Cíbola, las nieblas sagradas de la Isla de Avalón. Dragones de agua siguiendo la estela invisible del Holandés Herrante, las murallas de la Sacra Ilio y la lejana Ítaca...

El ser que se hizo letra para no volverse polvo, los sentimientos atrapados en la negra tinta... ahora ¿donde están?

Sugarglider, 28/3/2010

Tiempo.

2010-02-16T22:49:00.007+01:00

El Tiempo que pasa, el Tiempo que nos crea y nos destruye, que nos madura y nos doblega; el Tiempo que era antes que nosotros y será cuando nos hallamos ido...

...el Tiempo, toda su Inmensidad, toda su Eternidad, ya lo dijo Aristóteles, no pueden existir si el diminuto y efímero destello del alma humana no lo mide...

Sugarglider

Miércoles.

2009-10-05T22:48:00.004+02:00

Dicen que Miércoles viene de Mercurii dies, el día de Mercurio (o Hermes), que es dios protector de los comerciantes y, con su capa, su caduceo y su casco alado, también de los viajeros.

Así que, poniéndome en sus manos, elijo este día, su día, para partir rumbo a la India, donde, según parece, voy a encontrar más agua de la esperada y deseada.

Estaré allí hasta el día 11 de Noviembre (miércoles tambien) y, siempre que pueda y tenga tiempo, enviaré mis cartas al Harbour Ligths: http://marrawurdi-harbourlights.blogspot.com/

Si os pasais, sereis bienvenidos.
Nos vemos en Noviembre.
Bss
Sugar.

(P.D: Deseadme suerte)

Hojas caidas.

2009-10-05T22:44:00.001+02:00

Hojas caidas en el agua...
Recordando a M. C. Escher...
(y a Brandán)

Otoño.

2009-10-05T22:33:00.003+02:00

Ahora que se acortan los días, y comienzan a refrescar las tardes en las cumbres, ya no apetece quedarse a merendar en el monte.
El momento viene marcado por la aparición de estas florecillas rosas, que, por ello, reciben el nombre de "quitameriendas".

Reencuentro.

2009-10-02T23:44:00.006+02:00

Todo es silencio arriba en el collado.

Sólo el rumor del viento en las copas de los pinos.

La soledad me envuelve, y por primera vez en mucho tiempo, recibo su compañía con agrado.

Una voz antigua me penetra, y filtrándose habilmente por entre el hastío y la decepción, llega muy dentro, hasta el lugar donden descansan los recuerdos de Curwood, Seton y Jack London... donde hace mucho tiempo se acurrucó para dormir el pequeño ornitorrinco de Craddle Mountain...

Recuerdos olvidados en el susurro de un viento eterno.

Soy yo mismo aquel contra quien lucho, aquel con quien no me puedo reconciliar...

Dos petirrojos se marcan mutuamente entre los cambrones.

Muy bajito.

Como si hablaran en el interior de una catedral.

"Aquí estoy yo, aquí estoy yo" dice el primero con su chasquido metálico.

"Aquí estoy yo, aquí estoy yo" le responde el compañero.

Y callan.

Y Bóreas continua incansable su lamento, jugándo con las acículas oscuras.

Aquí estoy yo, aquí estoy yo... soy yo mismo, eso que rechazo, soy yo y está dentro de mí.

Saberlo no me ayuda a comprender, pero me conforta el abrazo fresco del viento del norte y el rumor del bosque.

Aquí estoy yo, aquí estoy yo...

Los rayos de la luna me acarician entre las ramas de los árboles mientras camino de regreso al coche.

Por fin...

2009-08-25T19:19:00.004+02:00

Tarde fresca.
Tarde gris.
Con olor a tierra mojada.

Tarde de lluvia en Warrambool.

Julio.

2009-07-19T21:08:00.006+02:00

Aire denso, quieto, pesado... a ratos con aroma de aligustre.
Noches silenciosas de imsomnio, noches del verano de Madrid.

Sugarglider.

Gatos (2)

2009-06-25T22:37:00.005+02:00

Panteritas callejeras del Retiro de Madrid.
Foto: Sugarglider.

Solsticio.

2009-06-21T22:16:00.007+02:00

Solsticio de verano.
Noche sin luna.
Las ondinas salen del agua para danzar bajo las estrellas.

Lou Grant

2009-06-16T22:36:00.000+02:00

Clocks - Coldplay & Buena Vista Social Club

2009-06-01T22:05:00.002+02:00

Muchas gracias Eina. Eres de lo mejor.
Miles de besos.

The lights go out and I can't be saved
Tides that I tried to swim against
Have brought me down upon my knees
Oh I beg, I beg and I plead
Singing
Come out of the things unsaid
Shoot an apple off my head
And a trouble that can't be named
A tiger's waiting to be tamed
Singing
You are
You are
Confusion that never stops
The closing walls and the ticking clocks
Gonna come back and take you home
I could not stop, that you now know
Singing come out upon my seas
Cursed missed opportunities
Am I a part of the cure
Or am I part of the disease
Singing
You are, you are
You are, you are
You are, you are
You are, you are
And nothing else compares
And nothing else compares
And nothing else compares
And nothing else compares
You are, you are
Home, home where I wanted to go
Home, home where I wanted to go
Home, home where I wanted to go (You are)
Home, home where I wanted to go (You are)

Mariposas (2)

2009-05-23T13:07:00.005+02:00

Oscura erebia de los bosques umbríos, ladrona de mil secretos.

Pedacito de sombra escapada del reino de la noche, en tus alas viaja el dios de las tinieblas.

Hémera sólo puede existir si existe la negrura.

¿Serás tu quien, algún día, me conduzca hacia Poniente hasta la barca de Caronte?

Texto y Foto: Sugarglider

Mariposas.

2009-05-16T21:04:00.006+02:00

Mariposillas azules, hijas de Dédalo, revoltosas como tu sonrisa y los rizos de tu cabello.

Mariposillas azules revolotean en mi pecho, y llevan en sus alas el color de los recuerdos.

Para A.

© Texto y Foto: Sugarglider.

Se fue Antonio Vega

2009-05-13T22:23:00.002+02:00

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Vega

Fantasía.

2009-05-10T22:45:00.013+02:00

Todavía hoy pueden verse sabios hechiceros...

...gnomos traviesos...

...brujas malvadas...

...caballeros andantes...

...doncellas encantadas...

...dragones centinelas...

...reinas enamoradas...

...y barqueros misteriosos, guardianes de mil secretos.

Les gusta salir a pasear en las tardes grises de primavera, después de llover, en medio del canto eterno de los grillos... cuando en el aire espeso y cargado de humedad, las voces del cuco y del ruiseñor se solidifican y reverberan con el eco...

Karma.

2009-04-25T14:28:00.009+02:00

Cada vez que me muevo, algo se mueve.

Como una onda en la superficie del agua, que no sabes si va a tocar la orilla, o a perderse en la inmensidad del mar fundida en la calma o en la tempestad.

Cada vez que me muevo, algo se mueve impelido por mí.

Sin que yo pueda controlarlo, ni siquiera saber hasta donde va a llegar.

Que razón tenías, vieja Cabeza Chata, sabia entre las sabias.

Cada vez que me muevo, algo se mueve.

Que razón tenías.
Es duro mudar de piel.

Cada vez que me muevo, algo se mueve.

Así lo enseñó el Siddhārtha.
Duele estar vivo.

Pero es mil veces peor llorar en la oscuridad.

© Texto y Foto: Sugarglider 25/4/09

Wallaby.

2009-04-24T21:58:00.014+02:00

No sé que es lo que piensas.

En Craddle Mountain son ya las seis de la mañana... frío vespertino de otoño.
Estará amaneciendo, y la bruma envuelve los troncos blancos de los eucaliptos y desdibuja los contornos de los pandanos, que se hierguen en las cumbres, en medio de las tollas, como extraños guerreros del Tiempo del Sueño.
Se recogen los uombats y los posunes.
Y Taraba el diablo de Tasmania. Y el quoll, de paso gatuno.
Y en las copas de los árboles, los currawong saludan a Yhi con sus cánticos mágicos.

Tu pueblo se retira también a sus encames diurnos, con el frío helador agarrado al pellejo y la nariz colmada de olores...

No puedes saberlo, pobrecillo, tú que te llenas la barriga en un cuenco de aluminio y ya ni te acuerdas de otear el cielo buscándo la silueta de Bilyana, el águila audáz, negra como la Parca, que siembra de terror los corazones de tu gente.

Que te alimentas de manzanas y zanahorias y mordisqueas de tanto en cuanto el césped recién regado.

Pobrecillo, digo...

O afortunado, vete a saber.

Caminar por el bush, entre árboles cuyas copas se pierden a lo lejos, en el cielo...

Ni te lo imaginas.

No sé en qué estas pensando...

Yo pienso en firmamentos sin estrellas y en rosas sin olor.

Y en el vacío solitario del murmullo eterno del mar.

(c)Texto y Foto: Sugarglider.

Feliz Día de Sant Jordi.

2009-04-23T20:29:00.005+02:00

St George, patrón de Inglaterra, en la fachada de la Catedral de Salisbury.
Fotos: Sugarglider.

Gatos.

2009-04-20T23:15:00.007+02:00

Gato negro,
color azabache.
De ojos hechiceros
y mirada penetrante.

Un regalo de Mar.

Un educadísimo gato inglés de tres patas.
Fué el primer ciudadano de Salisbury que acudió a darme la bienvenida, y el último que vino a decirme adiós.
¿Quien sería?

Un travieso gatito toledano que vivía en un bar abandonado del casco antiguo.

Los gatos negros son dificilísimos de fotografiar: si los enfocas a ellos directamente, la foto sale quemada; si enfocas el paisaje, ellos salen demasiado oscuros... travesuras del diablo.

Texto y Fotos: Sugarglider.

Alas.

2009-04-19T22:21:00.008+02:00

Esta tarde a última hora, volviendo del trabajo, se me ha cruzado un gato negro en la carretera.

Era un gatito pequeño. Una brujilla disfrazada.

Al llegar el verano a la sierra empiezan a verse unas mariposillas chiquititas de color azul brillante.

Vuelan por los prados y los claros de los bosques, y se congregan en el fango de los lechos secos de los arroyos para saciar su sed con la última humedad de la tierra agostada.

Algún entomólogo romántico robó para ellas el nombre del hijo de Dédalo.

Dédalo le regaló a Ícaro unas alas de cera, y le advirtió que no se te acercara demasiado con ellas.

Tu tambien me has regalado dos alas.

No sé como utilizarlas, y hacerlo me duele.

Kaa, la Pitón de la Peña, decía que es duro mudar de piel.

No sé si las las alas que me has regalado son de cera, como las de Dédalo.

Pero sería estúpido no usarlas.

Porque tal vez, el material de que están hechas, no dependa tanto de ti como de mí.

No lo sé...

En realidad, lo único que quería contarte es que, esta tarde, volviendo del trabajo a última hora, se me ha cruzado un gato en la carretera.

Era un gatito pequeño con el pelo negro que me ha hecho pensar en Morgana Le Fey.

Para A.

Texto y Foto: Sugarglider

Johanna.

2009-03-29T00:58:00.001+01:00

Well Jo'anna she runs a country
She runs in Durban and the Transvaal
She makes a few of her people happy, oh
She don't care about the rest at all
She's got a system they call apartheid
It keeps a brother in a subjection
But maybe pressure can make Jo'anna see
How everybody could a live as one

[chorus:]
Gimme hope, Jo'anna
Hope, Jo'anna
Gimme hope, Jo'anna
'Fore the morning come
Gimme hope, Jo'anna
Hope, Jo'anna
Hope before the morning come

I hear she make all the golden money
To buy new weapons, any shape of guns
While every mother in black Soweto fears
The killing of another son
Sneakin' across all the neighbours' borders
Now and again having little fun
She doesn't care if the fun and games she play
Is dang'rous to ev'ryone

[chorus]

She's got supporters in high up places
Who turn their heads to the city sun
Jo'anna give them the fancy money
Oh to tempt anyone who'd come
She even knows how to swing opinion
In every magazine and the journals
For every bad move that this Jo'anna makes
They got a good explanation

[chorus]

Even the preacher who works for Jesus
The Archbishop who's a peaceful man
Together say that the freedom fighters
Will overcome the very strong
I wanna know if you're blind Jo'anna
If you wanna hear the sound of drums
Can't you see that the tide is turning
Oh don't make me wait till the morning come

[chorus]

Eterno Retorno

2009-03-28T23:30:00.012+01:00

Sentir muy adentro la necesidad de abandonar la seguridad de mi refugio y exponerme.
De volver a planear entre los árboles.
Sentir la satisfacción de estar haciéndolo.
Sentir que no es momento de refugiarse en Avalón.
Que no tengo prisa por alcanzar el Nirvana, si no que deseo vivir una vida tras otra para seguir aprendiendo.

Me gusta pensar que nos hemos encontrado una y mil veces en el pasado, y que nos reencontraremos en el futuro.
Que la primera vez que te vi fue la repetición de un gesto de Shiva en su baile infinito.
Que no es la primera vez que nos abrazamos, ni la primera que nos sonreímos.
Y que de nuevo te levanto sobre mis hombros por encima de las aguas del diluvio (*).

Para A.

(c)Texto y Foto: Sugarglider 28/3/09

Recuérdame en Alta Mar.

2009-03-27T23:25:00.009+01:00

Recuérdame en alta mar,
amiga, cuando te vallas
y no vuelvas.

Cuando la tormenta, amiga,
clave un rejón en la vela.

Cuando alerta el capitán
ni se mueva.

Cuando la telegrafía
sin hilos ya ni se entienda.

Cuando ya al palo-trinquete
se lo trague la marea.

Cuando en el fondo del mar
seas sirena.

Rafael Alberti.

Idus de Marzo

2009-03-15T18:32:00.003+01:00

Trompetería. Entran César, Bruto, Casio, Casca, Decio, Metelo, Trebonio, Cina, Antonio, Lépido, Popilio, Publio y otros.

CÉSAR.-(Al Adivino.) ¡Ya han llegado los idus de marzo!

ADIVINO.- Sí, César; pero no han pasado aún.

Julio César. Acto III, Escena Primera.

W. Shakespeare.

Fotos: Sugarglider 15/3/09

Corazón de Tiza

2009-03-06T00:35:00.001+01:00

***

2009-02-22T22:41:00.017+01:00

No sabía que te habías ido.
Lo descubrí sin esperarlo y mi corazón osciló como oscila la superficie quieta de un estanque cuando una onda viene a lamer su orilla.
En silencio.
Leí de nuevo, convencido de que me había equivocado.
Pero no había error.
Las palabras estaban escritas y no cambiaron.

A toda velocidad se agolparon los recuerdos en mi mente, se amontonaban unos sobre otros sin orden ni concierto, llamándome a gritos, haciendome señas, como para que no me dejara ninguno... uno tras otro...
..allí estaban...
..todos...
...buenos recuerdos...

Me metí en la cama con un peso en el pecho.
Sin querer mis labios susurraron tu nombre.
Y empecé a llorar.

Por todo lo que nos dimos y por todo lo que nos quitamos.

Porque jamás corriste a la luz de la luna entre los zarzales ni te batiste con fiereza por la posesión de una hembra en la que dejar tu semilla, promesa de futuro.
Porque finalmente no caiste entre los colmillos de una zorra o asfixiado por las garras del gran duque.
Porque, en cambio, te acurrucabas a mi lado, cuando estaba leyendo, y me lamías los dedos para que yo te rascara en la cabeza.
Y me rompías los libros que dejaba tirados por el suelo, o los cables del ordenador.
Y te dejabas mimar por los críos, a cambio de una zanahoria o un trozo de brecol...

Porque te atreviste a hacer aquello que, de haber nacido libre, jamás hubieras hecho: buscar las caricias de un humano.

Porque una noche de primavera (olía a hierba mojada y se escuchaba el canto del autillo, y recortado contra el cielo estrellado, la silueta de un caballo nos adivinaba en la oscuridad) una noche de primavera te dije adiós...

Aunque tu no lo sabías y, de haberlo sabido, no hubieras entendido el por qué.

Te dije adiós.

Es un mundo extraño este.
Un mundo loco.
Fíjate, generaciones y generaciones de tus antepasados y los míos, viviendo sus vidas como podían, luchando a vida o muerte, enemigos jurados...
... y de pronto, en medio de aquel laberinto...
...en medio del cinismo, del miedo, de la falsedad, de la hipocresía, de la intolerancia, de la prepotencia, en medio de toda la mierda...

...ahí justo en medio...

...en un punto...

...nos encontramos tú y yo...

Gracias.

Te imagino correteando con Perla entre los manzanos de la isla de Avalón.
En las idas y venidas de los siglos habrá de nuevo un momento que será nuestro...

Texto y Foto: Sugarglider 22/2/09

Toomai de los elefantes. Ruyard Kipling.

2009-02-20T22:03:00.006+01:00

Pensar quiero en lo que fui
y olvidar que estoy atado
y recordar el pasado
y cuanto en el bosque vi.

No quiero al hombre venderme
por un puñado de caña,
si no huir a la montaña
y entre los míos perderme.

Quiero hasta el alba vagando
ir el beso recibiendo
del aire que va corriendo
del agua que va pasando.

Quiero olvidar mis pesadas cadenas
y mis dolores,
ver a mis viejos amores
y a mis libres camaradas.

R. Kipling.
Toomai de los elefantes. El Libro de las tierras vírgenes.

Foto: Sugarglider

Primavera

2009-02-17T20:56:00.005+01:00

Perséfone se asoma a las puertas del Averno y parpadea bajo la luz del sol como despertando de un sueño.

Pasan hacia el norte gárrulas escuadras de gansos. Gansos sagrados de Juno y Brahma.

Y como lágrimas caidas del cielo, aparecen entre la hojarasca las primeras chirivitas.

Texto y foto: Sugarglider

Vaca de Media Noche...

2009-02-17T19:22:00.004+01:00

...de media noche urbana.

A buen entendedor...

Fotos: Sugarglider

Desde mi ventana.

2009-02-07T00:35:00.006+01:00

Noche de aquelarre.

A la hora de las brujas el pueblo duerme bajo la helada.

Orión brilla en el cielo, medio escondido por las nubes.

Gatos negros se deslizan silenciosos sobre la nieve.

Texto y Fotos: Sugarglider

Cuento

2009-02-07T00:33:00.001+01:00

Una vez un padre y un hijo paseaban por la playa.
El niño, que aún era un bebé, ve algo volando en el cielo, y señala.
El padre le dice:
-Son gaviotas, hijo.

Y, a partir de entonces, el niño vió gaviotas, y nunca más algo volando en el cielo.

Gracias Rafa.

Miradas.

2009-01-27T21:38:00.002+01:00

A veces se cruzan nuestras miradas y, en el silencio de un segundo, nos decimos más de lo que puede ser dicho con palabras.
Siento que tus ojos se funden con mi alma, y que los dos nos comprendemos...
...en la distancia.

© Sugarglider 26/1/09

"Las Cuatro Estaciones" de Jemma.

2009-01-26T23:31:00.005+01:00

Fotos: Sugarglider
http://marrawurdi-harbourlights.blogspot.com/2009/01/cow-parade.html

La sonrisa de la Gárgola.

2009-01-17T21:13:00.003+01:00

Fotos: Sugarglider 16/1/09

Madrid se viste de blanco.

2009-01-10T02:27:00.001+01:00

Foto: Sugarglider 9/1/09

Víspera de Reyes

2009-01-10T02:17:00.005+01:00

Frío.
Frío denso, metálico.
Frío envolviendo la desierta tierra roja de Celtiberia...
Frío que corta.
Frío que duele.
Universo silencioso de cristales de hielo.

Texto y Fotos: Sugarglider 5/1/09

Nieve

2008-12-19T13:56:00.010+01:00

Decían los antiguos griegos que los ladridos de los perros por la noche anuncian la llegada de Hécate.
Y algún poeta escribió que la Muerte rehuye encontrarse con los canes, porque teme que le muerdan sus tibias descarnadas.

Arropada por la ventisca, sin que nadie la sintiera, la Muerte entró en silencio por la puerta de atrás.
Y se llevó una vida pequeña. Una vida pequeñita que apenas si había tenido tiempo de empezar a vivir.
Y fuera solo había oscuridad, y la furia del temporal.

Y, a la mañana siguiente Eos, madre de los vientos, tiñó de rojo las cumbres nevadas de las montañas.

Como cada amanecer.

(¿Por qué esta vez tendría que haber sido distinto?)

El mundo entero estaba cubierto de blanco.
Y los hombres y las bestias despertaron de la pesadilla de la noche pasada, y se dispusieron como pudieron para seguir viviendo sus vidas...

© Foto y Texto: Sugarglider 14/12/08

“(...) que cada cual cree inéditas y como creadas para él, pero que son siempre las mismas, porque la vida surgió de un solo grito del Señor. Y cada vez que se repite no es una nueva voz la que ordena, sino el eco que va y vuelve desde el infinito al infinito.”

Wenceslao Fernández Florez.

Arriesgar...

2008-12-16T20:59:00.014+01:00

Soy Sugarglider, Pongo para los aborígenes, el petauro del azúcar, del latín petaurus, equilibrista...

Mi pueblo ha ocupado durante siglos los bosques y las selvas del remoto continente australiano, antes incluso de la llegada de los aborígenes, que fueron los primeros seres humanos en contemplarnos con sus ojos...

Mis antepasados hicieron su hogar de los troncos ahuecados, trazaron una complicada red de caminos y avenidas en las ramas de los árboles y convirtieron a Balhoo, el hombre luna y a Birubi, la Cruz del Sur en sus complices y protectores durante sus correrías nocturnas.

Como las ardillas voladoras de eurasia y norteamérica, los millones de años de evolución nos dotaron de un patagio que nos sirviera de paracaídas, para deslizarnos planeando de árbol en árbol, como las cometas...

Esa es la principal ocupación de un petauro.

Volar cada noche entre los árboles, sin red, como los trapecistas de antaño, en busca de su alimento o de una pareja con la que aparearse... para eso hemos nacido...

Para saltar al vacío sin red... una y otra vez...

Y es mejor no pensarlo.

Es mejor no pensarlo, porque si lo piensas, da miedo...

Mucho miedo.
Sí claro, se podría imaginar que, tan bien equipado y entrenado por la naturaleza, con la experiencia de generaciones y generaciones a cuestas, no tendría de que preocuparme, que podría hacerlo con los ojos cerrados...
Pero resulta que la ley de la gravedad pesa sobre mí igual que sobre cualquier otro...
Que le vamos a hacer...

Y a veces, muchas veces, ahora mismo, me pregunto si el placer del saltar merece el riesgo... si no es un poco estúpido cambiar de árbol para estar mejor y luego acabar estando peor que cuando estabas mal, o no tan mal.

Y me digo, nunca más.

Atreverse a hacer algo sin saber (atreverse a tocar el saxofón, a saltar de árbol en árbol, a pintar un cuadro, a sacar una foto, atreverse a encontrar un lugar al que pertenecer, a acercarse al otro, atreverse a amar...), atreverse a hacerlo, torpe, inexperto, pero atreverse... porque cuando uno se atreve, empiezan a pasarle cosas... (no necesariamente buenas, pero Oscar Wilde decía que peor que hablen mal de uno es que no hablen de él en absoluto).

Atreverse a arriesgar, aún a costa de apostar, sin saberlo, por el riesgo equivocado...

...atreverme a hacer lo que no sé...

...a pesar de mi patagio y de los millones de años de evolución...

...y no preguntarme si merece la pena o no...

...porque si me lo pregunto no lo hago...

...y aceptar que no puedo saber de antemano si la rama que he elegido para aterrizar esta verde o podrida, y se va a quebrar en cuanto me agarre a ella...

...esta noche quiero recordar como se mezcla el olor del mar con el de las flores de eucalipto, el vuelo de las cacatúas y la risa del kukaburra...

...esta noche quiero viajar yo solo...

...y no quiero que vengas conmigo...

Foto: http://lamington.nrsm.uq.edu.au/

La Dama de Shalott (The Lady of Shalott)

2008-12-14T17:48:00.014+01:00

I
A ambos lados del río se despliegan
sembrados de cebada y de centeno
que visten la meseta y el cielo tocan;
y corre junto al campo la calzada
que va hasta Camelot la de las torres;
y va la gente en idas y venidas,
donde los lirios crecen contemplando,
en torno de la isla de allí abajo,
la isla de Shalott.

El sauce palidece, tiembla el álamo,
cae en sombras la brisa, y se estremece
en esa ola que corre sin cesar
a orillas de la isla por el río
que fluye descendiendo a Camelot.
Cuatro muros y cuatro torres grises
dominan un lugar lleno de flores,
y en la isla silenciosa vive oculta
la Dama de Shalott.

Junto al margen velado por los sauces
deslízanse tiradas las gabarras
por morosos caballos. Sin saludos,
pasa como volando la falúa,
con su vela de seda a Camelot:
mas, ¿ quién la ha visto hacer un ademán
o la ha visto asomada a la ventana?
¿O es que es conocida en todo el reino,
la Dama de Shalott?

Sólo al amanecer, los segadores
que siegan las espigas de cebada
escuchan la canción que trae el eco
del río que serpea, transparente,
y que va a Camelot la de las torres.
Y con la luna, el segador cansado,
que apila las gavillas en la tierra,
susurra al escucharla: «Ésa es el hada,
la Dama de Shalott».

II

Allí está ella, que teje noche y día
una mágica tela de colores.
Ha escuchado un susurro que le anuncia
que alguna horrible maldición le aguarda
si mira en dirección a Camelot.
No sabe qué será el encantamiento,
y así sigue tejiendo sin parar,
y ya sólo de eso se preocupa
la Dama de Shalott.

Y moviéndose en un límpido espejo
que está delante de ella todo el año,
se aparecen del mundo las tinieblas.
Allí ve la cercana carretera
que abajo serpea hasta Camelot:
allí gira del río el remolino,
y allí los más cerriles aldeanos
y las capas encarnadas de las mozas
pasan junto a Shalott.

A veces, un tropel de damiselas,
un abad tendido en almohadones,
un zagal con el pelo ensortijado,
o un paje con vestido carmesí
van hacia Camelot la de las torres.
Y alguna vez, en el azul espejo,
cabalgan dos a dos los caballeros:
no tiene caballero que la sirva
la Dama de Shalott.

Pero aún ella goza cuando teje
las mágicas visiones del espejo:
a menudo en las noches silenciosas
un funeral con velas y penachos
con su música iba a Camelot;
o cuando estaba la luna en el cielo
venían dos amantes ya casados.
«Harta estoy de tinieblas», se decía
la Dama de Shalott.

III

A un tiro de flecha de su alero
cabalgaba él en medio de las mieses:
venía el sol brillando entre las hojas,
llameando en las broncíneas grebas
del audaz y valiente Lanzarote.
Un cruzado por siempre de rodillas
ante una dama fulgía en su escudo
por los remotos campos amarillos
cercanos a Shalott.

Lucía libre la enjoyada brida
como un ramal de estrellas que se ve
prendido de la áurea galaxia.
Sonaban los alegres cascabeles
mientras él cabalgaba a Camelot:
y de su heráldica trena colgaba
un potente clarín todo de plata;
tintineaba, al trote, su armadura
muy cerca de Shalott.

Bajo el azul del cielo despejado
su silla tan lujosa refulgía
el yelmo y la alta pluma sobre el yelmo
como una sola llama ardían juntos
mientras él cabalgaba a Camelot.
Tal sucede en la noche purpúrea
bajo constelaciones luminosas,
un barbado meteoro se aproxima
a la quieta Shalott.

Su clara frente al sol resplandecía,
montado en su corcel de hermosos cascos;
pendían de debajo de su yelmo
sus bucles que eran negros cual tizones
mientras él cabalgaba a Camelot.
Al pasar por la orilla y junto al río
brillaba en el espejo de cristal.
«Tiroliro», por la margen del río
cantaba Lanzarote.

Ella dejó el paño, dejó el telar,
a través de la estancia dio tres pasos,
vio que su lirio de agua florecía,
contempló el yelmo y contempló la pluma,
dirigió su mirada a Camelot.
Salió volando el hilo por los aires,
de lado a lado se quebró el espejo.
«Es ésta ya la maldición», gritó
la Dama de Shalott.

IV

Al soplo huracanado del levante,
los bosques sin color languidecían;
las aguas lamentábanse en la orilla;
con un cielo plomizo y bajo, estaba
lloviendo en Camelot la de las torres.
Ella descendió y encontró una barca
bajo un sauce flotando entre las aguas,
y en torno de la proa dejó escrito
La Dama de Shalott.

Y a través de la niebla, río abajo,
cual temerario vidente en un trance
que ve todos sus propios infortunios,
vidriada la expresión de su semblante,
dirigió su mirada a Camelot.
Y luego, a la caída de la tarde,
retiró la cadena y se tendió;
muy lejos la arrastró el ancho caudal,
la Dama de Shalott.

Echada, toda de un níveo blanco
que flotaba a los lados libremente
—leves hojas cayendo sobre ella—,
a través de los ruidos de la noche
fue deslizándose hasta Camelot.
Y en tanto que la barca serpeaba
entre cerros de sauces y sembrados,
cantar la oyeron su canción postrera,
la Dama de Shalott.

Oyeron un himno doliente y sacro
cantado en alto, cantado quedamente,
hasta que se heló su sangre despacio
y sus ojos se nublaron del todo
vueltos a Camelot la de las torres.
Cuando llegaba ya con la corriente
a la primera casa junto al agua,
cantando su canción, ella murió,
la Dama de Shalott.

Por debajo de torres y balcones,
junto a muros de calles y jardines,
su forma resplandeciente flotaba,
su mortal palidez entre las casas,
ya silenciosamente en Camelot.
Viniendo de los muelles se acercaron
caballero y burgués, señor y dama,
y su nombre leyeron en la proa,
La Dama de Shalott.

¿Quién es ésta? ¿Y qué es lo que hace aquí?
Y en el cercano palacio encendido
se extinguió la alegría cortesana,
y llenos de temor se santiguaron
en Camelot los caballeros todos.
Pero quedó pensativo Lanzarote;
luego dijo: «Tiene un hermoso rostro;
que Dios se apiade de ella, en su clemencia,
la Dama de Shalott».

Fuente: Alfred TENNYSON, La Dama de Shalott y otros poemas, edición, traducción e introducción de Antonio Rivero Taravillo, Valencia: Pre-textos, 2002.
http://www.saltana.org/2/docar/0230.htm

John William Waterhouse
http://www.jwwaterhouse.net/

Lágrimas de Lluvia.

2008-12-12T15:59:00.004+01:00

Foto: Sugarglider (Dehesa de Somosierra, 8/12/08)

Alguien vino a esconderse en la cochera...

2008-12-12T15:34:00.006+01:00

La Novia de Corinto (Die Braut von Korint)

2008-11-19T17:18:00.004+01:00

Procedente de Atenas, a Corinto
llegó un joven que nadie conocía.
Y a ver a un ciudadano dirigióse,
amigo de su padre, y diz que habían
ambos viejos la boda concertado,
tiempos atrás, del joven con la hija
que el cielo al de Corinto concediera.

Pero es sabido que debemos caro
pagar toda merced que nos otorguen.
Cristianos son la novia y su familia;
cual sus padres, pagano es nuestro joven.
Y toda creencia nueva, cuando surge,
cual planta venenosa, extirpar suele
aquel amor que había en los corazones.

Rato hacía ya que todos en la casa,
menos la madre, diéranse al reposo.
Solícita recibe aquella al huesped
y lo lleva al salón más fastuoso.
Sin que él lo pida bríndale rumbosa
vino y manjares, exquisito todo,
y con un "buenas noches" se retira.

No obstante ser selecto el refrigerio,
apenas si lo prueba el invitado;
que el cansancio nos quita toda gana,
y vestido en el lecho se ha tumbado.
Ya se durmió... Pero un extraño huésped,
por la entornada puerta deslizándose,
a despertarlo de improviso viene.

Abre los ojos, y al fulgor escaso
de la lámpara mira una doncella
que cauta avanza, envuelta en blancos velos;
ciñen su frente cintas aurinegras.
Al ver que la han visto
levanta asustada
una blanca mano la sierva de Cristo.

-¿Cómo --exclama--, acaso una extraña soy
en mi hogar, que nada del huesped me dicen?
¡Y hacen que de pronto me acometa ahora
sonrojo terrible!
Sigue reposando
en ese mi lecho,
que yo a toda prisa el campo despejo.

-¡Oh, no te vayas, linda joven! --ruega
el joven, que de el lecho salta aprisa--.
Gusté de Baco y Ceres las ofrendas,
pero tú el amor traes, bella corintia.
¡Pálida estás del susto!
¡Ven junto a mí, y veremos
cuán benignos los dioses son y justos!

-¡No te acerques a mí, joven! ¡Detente!
¡Vedada tengo yo toda alegría!
Que estando enferma hizo mi madre un voto
que cumple con severa disciplina.
Naturaleza y juventud --tal dijo--,
al cielo en adelante
habrán de estarle siempre sometidas.

Y de los dioses el tropel confuso
de nuestro hogar al punto fue proscrito.
Sólo un Dios invisible hay en el cielo,
el que en la cruz nos redimiera, Cristo.
Sacrificios le hacemos,
mas no bueyes y toros son las víctimas,
sino lo más preciado y más querido.

Pregunta el joven, ella le contesta,
y él cada frase en su interior medita
-¿Pero es posible tenga aquí delante;
solos los dos, mi bella prometida?
¡Entrégate a mis brazos sin recelo!
¡Nuestra unión, que juraron nuestros padres,
juzgar puedes por Dios ya bendecida!

-¡No me toques, que a Cristo por esposa
destinada me tienen! Dos hermanas
me quedan..., tuyas sean...; yo soy del claustro;
sólo te pido de esta desdichada
alguna vez te acuerdes en sus brazos,
que yo en ti pensaré mientras la tierra
tarde --no será mucho-- en darme amparo!

-¡No! ¡A la luz de esta antorcha juraremos
cumplir de nuestros padres la promesa!
No dejaré te pierdas para el goce,
no dejaré que para mí te pierdas.
¡A la casa paterna he de llevarte!
¡Ahora mismo la fecha convengamos
en que ha nuestro himeneo de celebrarse!

Truecan muy luego prendas de amor fiel;
rica cadena de oro ella le entrega;
rica copa de plata de un trabajo
sin par él brinda a la sin par doncella
-Tu cadenilla no me vale;
dame mejor, amada,
un rizo de tu pelo incomparable.

De los fantasmas en aquel momento
suena la hora, en tanto que dichosos
ellos se sienten, y el oscuro vino
se brindan mutuamente, y con sus pálidos
labios sorbe la novia el vino rojo.
Pero del pan que con amor le ofrecen,
abstiénese --y es raro--
de probar tan siquiera un parvo trozo.

En cambio, al joven bríndale la copa,
que él ansioso y alegre luego apura.
¡Oh qué feliz se siente en aquel ágape!
¡Del amor ambriento estaba y de ternura!
Mas, sorda a sus ruegos,
ella se resiste
hasta que él, llorando, se echa sobre el lecho.

Acércase ella entonces; se arrodilla.

-¡Cuánto verte sufrir me da congoja!
Per toca mi cuerpo, y con espanto
advertirás lo que calló mi boca.
¡Cual la nieve blanca,
cual la nieve fría,
es la que elegiste por tu esposa amada!

Con juvenil, con amoroso fuego,
estréchala él entonces en sus brazos.
-Yo te daré calor --dice--, aunque vengas
del sepulcro que hiela con su abrazo.
¡Aliento y beso cambiemos
en amorosa expansión!
¡Un volcán es ya tu pecho!

Préndelos el amor en firme lazo.
Lágrimas mezclan a su goce ardiente.
De un amado en la boca fuego sorbe
ella, y los dos a nada más atienden.
Con su fuego el joven
la sangre le incendia;
¡mas ningún corazón palpita en ella!

Por el largo pasillo, a todo esto,
la dueña de la casa se desliza;
detiénese a escuchar junto a la puerta,
y aquel raro rumor la maravilla.
Quejas y suspiros
de placer percibe;
¡los locos extremos del amor compartido!

Inmóvil junto al quicio permanece
la sorprendida vieja, y a su oído
llega el eco de ardientes juramentos
que su senil pudor hieren de fijo.
-¡Quieto, que el gallo cantó!
-¡Pero mañana a la noche!...
-¡Vendré, no tengas temor!

No puede ya la vieja contenerse;
la harto sabida cerradura abre.
--¿Quién es la zorra --grita-- en esta casa
que al extranjero así se atreve a darse?
¡Fuera de aquí, en seguida!
Mas, ¡oh, cielos!, al punto reconoce
al fulgor de la lámpara a su hija.

De encubrir trata el frustrado joven
a su adorada con su propio velo,
o con aquel tapiz que a mano halla;
pero ella misma saca, altiva, el cuerpo.
Y con psíquica fuerza,
con un valor que asombra,
larga y lenta en el lecho se incorpora.

-¡Oh, madre! ¡Madre! --exclama--, ¿de este modo
esta noche tan bella me amargáis?
De este mi tibio nido, mi refugio
sin pizca de piedad ¿a echarme váis?
¿Os parece poco llevarme al sepulcro
al lograr apenas la flor de mis años?

Mas del sepulcro mal cerrado un íntimo
impulso liberóme; que los cantos
y preces de los curas, que acatáis,
para allí retenerme fueron vanos.
Contra la juventud, ¡agua bendita
de nada sirve, madre!
¡No enfría la tierra un cuerpo en que amor arde!

Mi prometido fuera ya este joven
cuando aún de Venus los alegres templos
erguíanse victoriosos. ¡La palabra
rompisteis por un voto absurdo, tétrico!
Mas los dioses no escuchan
cuando frustrar la vida de su hija
una madre cruel y loca jura.

Por vindicar la dicha arrebatada
la tumba abandoné, de hallar ansiosa
a ese novio perdido y la caliente
sangre del corazón sorberle toda.
Luego buscaré otro
corazón juvenil,
y así todos mi sed han de extinguir.

-¡No vivirás, hermoso adolescente!
¡Aquí consumirás tus energías!
¡Mi cadena te di; conmigo llevo
un rizo de tu pelo en garantía!
¡Míralo bien! ¡Mañana tu cabeza
blanca estará,
y tu cara, al contrario, estará negra!

Ahora, mi postrer ruego, ¡oh, madre! escucha:
¡Una hoguera prepara, en ella arroja
en sus llamas descanso al que ama, ofrece!
Cuando salte la chispa
y el escoldo caldee,
a los antiguos dioses tornaremos solícitas.

Wolfgang Goethe (1797)

http://www.cinefantastico.com/terroruniversal/ficcion/index.php?t

Último Acto.

2008-11-14T09:34:00.017+01:00

Ahí os quedáis en este puto mundo de mierda.

Esa fue su última frase, escrita en la hoja arrancada de la agenda de teléfonos.
Era la hoja de la letra X.
Por regla general, no se suelen anotar muchos números de teléfono en esa hoja de la agenda.

Alquiló una habitación en el Riverside Hotel que daba a la desembocadura del Boorrang.
El Riverside Hotel siempre fue una pensión de mala muerte. Entiendo que no quisiera quedarse en su casa, para que lo descubrieran al cabo de los días cuando empezara a oler, porque en esa época ya casi nadie se acordaba de él, pero el Riverside era un nido de ratas y cucarachas…
El tipo tenía plata suficiente para haberse dado el gusto de un último homenaje en un hotelazo de primera clase.

Pero no lo hizo.

Supongo que aquel edificio medio arruinado tenía algún encanto para él… le atraía lo viejo, lo ajado, lo decadente… Allá se despidió de todo… sólo en una habitación húmeda, oliendo el cieno del río.

No me olvido su imagen, en el cine de los domingos, galopando por la pradera en ese condenado potro pío, cazando foragidos, amigándose con los indios y protegiendo siempre a los más humildes.
Aún en medio de un tiroteo, tenía siempre tiempo para besar a la mina…
Y yo me decía a mí mismo, ¡che! como me gustaría ser como ese pibe.
Porque, ¿sabés? eran aquellos años de la adolescencia, en los que uno todavía tiene toda su vida por delante y el mundo le ofrece mil caminos que explorar…

Si vos vieras como cabalgaba aquel loco… ¡porque era él!, no te vayás a creer que escogía un extra que lo doblara…

Ahí os quedáis en este puto mundo de mierda.

¡Pum!

Y se acabó.

© Sugarglider 12/10/08.

Gracias Guada.

To sunshine and shadow, from darkness till noon
Over mountains that reach from the sky to the moon
A man with a dream that will never let go
Keeps searching to find El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

The wind becomes bitter, the sky turns to grey
His body grows weary, he can't find his way
But he'll never turn back, though he's lost in the snow
For he has to find El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

My Daddy once told me what a man ought to be
There's much more to life than the things we can see
And the godliest mortal you ever will know
Is the one with the dream of El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

by George Alexander

No sé si no se inspiraria en Poe

http://lyricsplayground.com/alpha/songs/e/el_dorado.shtml

Tengo...

2008-11-10T17:25:00.005+01:00

Tengo tu rostro, tus ojos y el hoyuelo de tu mejilla izquierda.
Tengo la forma de tu vientre y el color de tus cabellos.
Tengo el roce de tus labios, el tacto de tus dedos…
…el sonido de tu voz.
Tengo tu risa y tu enfado…
…tu llanto y tu ilusión.

Tengo el color rosa y una bicicleta…
…un libro con las tapas azules, un cuenco tibetano, la arena de la playa y la espuma del mar…
Tengo la nostalgia de tu ausencia, el anhelo de encontrarte, el dolor de tu presencia…

Tengo un secreto confesado por mil voces a los cuatro vientos…
…tengo un ala cortada, un viaje imposible, un mundo inalcanzable, una puerta cerrada…

Tengo…

…la nada…

© Sugarglider 10/11/08

Te quiero.
Feliz cumpleaños.

Cailleach Bheur

2008-11-07T17:12:00.005+01:00

“Por los Santos la nieve en los altos. Por San Andrés la nieve en los pies”
Popular.

Cuando los vientos del invierno se desatan y azotando los campos la ventisca tiñe de blanco las cumbres, es que Cailleach Bheur ha despertado.

Cada año, por la fiesta de Samhain, Cailleach Bheur, la hija del Sol de Invierno, renace como una bruja horrorosa de tez pálida como la nieve.
Y enfurecida recorre las Highlands, desnudando con rabia los árboles, arrancando las últimas flores, congelando las tollas, cubriendo el campo de hielo…

Es la Señora del Invierno, Cailleach Bheur, la Guardiana de las Fuentes, Protectora de las Bestias, y nada ni nadie puede detenerla, es su derecho asolar la tierra, madre dadora de vida y de muerte.

Cuando llega el día de Beltane, y el primer rayo del sol de mayo toca su piel reseca, Cailleach Bheur sabe que ha llegado el momento de retirarse a descansar.
Hastiada, arroja su cayado bajo un acebo.
Se detiene en medio del campo, quieta, muy quieta.
Cierra los ojos,
…relaja los miembros,
…y su cuerpo se endurece,
…se endurece,
…se endurece…

Como una enorme roca gris dormirá dulcemente todo el verano… soñando con la llegada del próximo Samaihn…

© Texto y Fotos: Sugarglider 5/11/08

Bibliografía:
-Briggs, K. Diccionario de las hadas. J.J de Olañeta Editor. Palma de Mallorca, 1992.

Loopy DeLoop, el Lobo Bueno.

2008-11-05T18:59:00.005+01:00

Gracias Eyna...

Romance de la Loba Parda.

2008-11-04T17:21:00.005+01:00

Estando yo en la mi choza
pintando la mi cayada,
las cabrillas altas iban
y la luna rebajada;
mal barruntan las ovejas,
no paran en la majada.
Vide venir siete lobos
por una oscura cañada.
Venían echando suertes
cuál entrará a la majada;
le tocó a una loba vieja,
patituerta, cana y parda,
que tenía los colmillos
como punta de navaja.
Dio tres vueltas al redil
y no pudo sacar nada;
a la otra vuelta que dio,
sacó la borrega blanca,
hija de la oveja churra,
nieta de la orejisana,
la que tenían mis amos
para el domingo de Pascua.
-¡Aquí, mis siete cachorros,
aquí, perra trujillana,
aquí, perro el de los hierros,
a correr la loba parda!
Si me cobráis la borrega,
cenaréis leche y hogaza;
y si no me la cobráis,
cenaréis de mi cayada.
Los perros tras de la loba
las uñas se esmigajaban;
siete leguas la corrieron
por unas sierras muy agrias.
Al subir un cotarrito
la loba ya va cansada:
-Tomad, perros, la borrega,
sana y buena como estaba.
-No queremos la borrega
de tu boca alobadada,
que queremos tu pelleja
pa’ el pastor una zamarra;
el rabo para correas,
para atacarse las bragas;
de la cabeza un zurrón,
para meter las cucharas;
las tripas para vihuelas
para que bailen las damas.

Popular

Foto: Sugarglider

El Clan.

2008-10-30T16:21:00.003+01:00

Aún tengo el recuerdo de aquellas frías noches de invierno.
El cielo raso, negro, salpicado de estrellas, la tierra dura por la helada, indeformable bajo las almohadillas de mis patas, y el aire gélido y seco, estático, casi se diría que pesado de puro frío, llenando mi hocico y mis fauces con cada bocanada jadeante, quemándome los pulmones al hacerlo entrar a toda prisa en medio de la agonía desesperada de la carrera…
Y el placer de correr. Correr en aquella atmósfera helada y oscura, sentir los latidos desbocados de mi corazón, sentir como mi pecho se ensanchaba con cada respiración hasta que parecía que iba a estallar, y todos los músculos de mi cuerpo tensos, calientes, la piel cubierta de un sudor que casi no quería, no podía evaporarse, un sudor tan helado y seco como el aire que nos envolvía…

Yo había nacido la primavera anterior, y esa fue mi primera invernada en el páramo… mi madre, Loba Parda, nos había sacado a mis dos hermanos y a mí adelante ella sola, tras la muerte de mi padre, y al llegar el otoño, nos guió hasta la llanura para encontrarnos con el resto del clan, con el que, finalizada la estación de la cría, nos reuníamos para pasar el invierno.

Seríamos unos catorce en total, entre adultos y cachorros del año.
Yo jamás había visto juntos a tantos miembros de mi propia especie, y cuando mi madre me presentó a la manada, estaba tremendamente asustada… aquellos viejos lobos, tan grandes, acercándose a olfatearme mientras movían confiadamente sus largas colas peludas. Y yo no podía más que encogerme sobre mí misma, el rabo entre las piernas, gimoteante, temblando de nervio hasta la última fibra de mi cuerpo, intentando esconderme bajo las patas de mi madre, que se apartaba dejando divertida que los otros me examinaran a gusto, y repasaran concienzudamente con sus hocicos húmedos cada milímetro de mi piel, mientras yo apenas me atrevía a lamerles en la cara con timidez.

Aquellos eran los grandes cazadores del clan, los afamados compañeros, héroes de historias y aventuras que mi madre nos había repetido tantas veces, que sus protagonistas se habían acabado revistiendo, a nuestros ojos de cachorros, de un aura fantástica, irreal, casi mítica.

Allí estaba Zarza Nevada, la vieja loba de agudos ojos amarillos, flaca como la muerte y astuta como el mismo diablo, que en más de una ocasión había sido capaz de burlar el cerco de cazadores y perros en una batida.
Y su compañero, Tres Dedos, que quedó mutilado en la pata delantera derecha por un cepo del alimañero, cuando apenas había cumplido el año de edad.
Allí estaba también Carbayón, el lobo más grande y oscuro de la manada, campeón absoluto en la lucha con el mastín que, al perder a su compañera, arrollada al tratar de cruzar una carretera, se había unido la última primavera con Estrella Fugaz, hija de Zarza Nevada y hermana de camada de Oreja Peluda, jovenzuelo de dos años que, por no haber encontrado aún pareja, había permanecido hasta el momento en el grupo familiar con sus padres, ayudándoles a sacar adelante a sus hermanos más pequeños nacidos la temporada pasada.

Y allí estaba, por encima de todos, guiando siempre a la manada con su astucia y su sabiduría, transmitiendo con su mirada toda la confianza y la seguridad de sus profundos ojos amarillos, tanto al más novato de los lobeznos como a los más experimentados cazadores, el famoso Cancho Gris, hermano dos camadas mayor de mi madre y jefe del clan desde hacía seis estaciones.

Recuerdo como si fuera hoy la impresión que me causó aquel, mi primer encuentro con él.
La manada que nos rodeaba a los lobatos del año, impregnando sus hocicos con el olor de nuestros cuerpos y fijándolo en su memoria para reconocernos a partir de entonces como miembros del mismo clan allá donde nos encontráramos, le abrió paso respetuosamente para permitirle acercarse a nosotros.

No era muy grande, pero sí robusto y tenía una magia especial en su mirada, un algo extraño capaz de enamorarte, de fundirte con el desde el instante en que vuestros ojos se habían encontrado; tenía un algo extraño capaz de apresarte, de ligarte a él incondicionalmente y para siempre, sin reparos, porque a su lado podías tener la certeza de que nada malo podría ocurrirte, porque, de pronto, sabías que solo a su lado podrías alcanzar tu destino cualquiera que este fuese.

Era un guía, y nada más verle lo sabías y como tal le amabas, y era por amor, y no por miedo o por fuerza, que querías seguirle hasta donde el quisiera llegar. Y era por amor, y no por miedo o por fuerza, que querías unir tu camino al suyo, por el amor la nobleza y la dignidad que resplandecían en aquellos ojos profundos como el firmamento entero y brillantes como la luna.

©Sugarglider 5/11/06.

Skelling. Loreena McKennitt.

2008-10-27T18:34:00.001+01:00

O light the candle, John
The daylight has almost gone
The birds have sung their last
The bells call all to mass

Sit here by my side
For the night is very long
There's something I must tell
Before I pass along

I joined the brotherhood My books were all to me
I scribed the words of God
And much of history

Many a year was I
Perched out upon the sea
The waves would wash my tears,
The wind, my memory

I'd hear the ocean breathe
Exhale upon the shore
I knew the tempest's blood
Its wrath I would endure

And so the years went by
Within my rocky cell
With only a mouse or bird
My friend; I loved them well

And so it came to pass
I'd come here to Romani
And many a year it took
Till I arrived here with thee

On dusty roads I walked
And over mountains high
Through rivers running deep
Beneath the endless sky

Beneath these jasmine flowers
Amidst these cypress trees
I give you now my books
And all their mysteries

Now take the hourglass
And turn it on its head
For when the sands are still
'Tis then you'll find me dead

O light the candle, John
The daylight is almost gone
The birds have sung their last
The bells call all to mass

Amor constante más allá de la Muerte.

2008-10-25T11:37:00.001+02:00

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco Quevedo (1580-1645)

Obtenido de "http://es.wikisource.org/wiki/Amor_constante_m%C3%A1s_all%C3%A1_de_la_muerte"

El Despertar.

2008-10-23T16:12:00.022+02:00

Me acurruco en la oscuridad de mi refugio (densa, impenetrable, acogedora oscuridad).
Tumbada de costado, me abrazo a las rodillas.
Arropada en los dulces brazos de Tánatos, la tierra me cobija como un útero, me colma las narices con su olor, carga de rigidez mis miembros y mancha de humedad la palidez de mi piel…

Afuera…

…afuera el rumor de hojas secas que juguetean con el viento por los caminos desiertos…
…afuera…
…el último canto mortecino del mirlo…
…afuera…
…el sol que se retira volviendo las nubes rojas…
…rojas como la sangre…

…afuera…

…afuera estas tú, mi amor…

El aire de la tarde se enfría rápidamente al retirarle la Mujer Sol sus últimas caricias… agudo fresco del otoño…

…y mi cuerpo se estremece, pronto a romper la Ley-Más-Sagrada-Y-No-Escrita…

Entre leves temblores, siento que los músculos cobran movimiento lentamente y en un súbito espasmo, mis pulmones vacíos se ensanchan otra vez llenos de aire.
Abro los ojos de golpe.
Y me invade tu recuerdo, tu ausencia me desgarra, me quema tu deseo… yo que me negué a beber en las aguas misericordiosas del Lethe, porque no podía soportar la idea de olvidarte…
Y escapo, escapo de las sombrías moradas de Hades, mi amor… planeo sobre la Laguna Estigia ante los ojos horrorizados de Queronte…

…y vuelo libre en el aire frío de la noche, entre los árboles dormidos, con el brillo de la luna reflejado en mis pupilas…

Voy en tu busca mi amor… quiero volver a fundirme contigo, quiero volver a entrelazar tu cuerpo con el mío, a sentir la suavidad de tus caricias, la tibieza de tu piel, quiero deshacerme de placer entre tus brazos… quiero darte la Inmortalida, la Vida Eterna, mi amor…

...con un beso…

Para Annais.

Cambio de Estación.

2008-09-28T14:24:00.032+02:00

A lomos de Airāvata, el elefante blanco de cuatro colmillos, Indra se bate una vez más con Vrta, la serpiente que ha robado el agua de la tierra.
A punto de dar la media noche, muy alto allá en el cielo, combaten el dragón y el dios del Rayo. Brilla el mortífero Vajra de Indra con el destello del relámpago, y el clamor de la batalla rueda perezoso por las cumbres en el rumor de los truenos.
Finalmente, Indra destripa a la serpiente y abre la ladera de la montaña permitiendo que el agua atesorada vuelva a caer a la tierra sedienta en forma de lluvia.

Es el cambio de estación.
Se nota en el ambiente. Se huele ya en aire.
Está muy cerca el día en que, según lo pactado con Zeus, Perséfone habrá de regresar a las moradas subterráneas de su esposo.

Y la tierra dormirá otro invierno...

© Texto y Fotos: Sugarglider.

10/9/08

Otra vez:

Mitos y Símbolos de la India, de Heinrich Zimmer.

y además Mitos Hindúes de Wendy Doniger y Los dioses de la India: forma, expresión y símbolo, de Eckard Scheblerger.

Y un regalito que me acaban de hacer:

¿Pero se pué saber que quieres?

2008-09-14T13:43:00.007+02:00

Una visita de Hipno.

2008-08-26T12:04:00.009+02:00

Una gota de lluvia relucía en el extremo inferior del lóbulo de la oreja de Estha. Gruesa, plateada a la luz, como una pesada gota de mercurio…

Hipno se ha colado en mi cuarto, y agitando suavemente las alitas de lechuza de sus sienes, planea en silencio sobre mí.

…Rahel alargó la mano, se la tocó. La quitó.
Estha no la miró. Se replegó en un silencio aún mayor. Como si su cuerpo tuviera el poder de dirigir sus sentidos hacia el interior (apelotonados, ovoides),…

Yo quiero seguir despierto, quiero acabar el capítulo del libro que me estoy leyendo, aunque la atención se me escapa y constantemente tengo que volver atrás sobre lo leído, para no perder el hilo de la narración (¿no es una falta de respeto tratar así la obra de una escritora reconocida?)

…Como si su cuerpo tuviera el poder de dirigir sus sentidos hacia el interior (apelotonados, ovoides), alejándolos de la superficie de la piel, hasta algún recoveco más profundo e inaccesible…

Hipno se sonríe y ataca con suavidad. Se me cuela dentro y me colma entero con una placentera sensación de abandono. Las piernas cansadas se vuelven más pesadas, los parpados se me cierran.
Intento abrirlos, se me cierran otra vez. Ya no puedo comprender las palabras que leo.

…alejándolos de la superficie de la piel, hasta algún recoveco más profundo e inaccesible…

El libro se me desliza de las manos, y queda abierto sobre mi pecho.
Me sumerjo en el placer mullido y oscuro de la inconsciencia.

Desaparezco.

…El silencio se recogió las faldas y, como la mujer araña, trepó ágilmente por la resbaladiza pared del cuarto de baño.

Lentamente.

Sin sentirlo.

Desaparezco…

Gracias a Arundhati Roy.
Por El Dios de las Pequeñas Cosas.
Y mil perdones.
Fue culpa de Hipno.

Y a Julio Cortazar.
Sin que me diera cuenta, ha estado todo el rato murmurándome al oído.

Uno de mis mayores placeres es abandonarme al sueño leyendo un buen libro.
Ya habrá tiempo de releer al despertar.

© Texto Arundhati Roy & Sugarglider. Foto: Sugarglider.
25/8/08

Sinfonías Nocturnas (2)

2008-08-23T00:04:00.007+02:00

De niño tenía un miedo terrible a la oscuridad.

Cuándo me metía en la cama por la noche, y a pesar de las protestas de mi madre, que temía que pudiera asfixiarme mientras dormía, yo me cubría con las mantas hasta la cabeza y sólo dejaba fuera la nariz.

Mis noches infantiles estaban pobladas de monstruos y fantasmas de todo tipo, que vagaban de un lado a otro en la oscuridad.

Rehuían el comedor, siempre iluminado y con el murmullo del televisor, pero se movían a sus anchas entre las sombras del pasillo y penetraban en los cuartos en cuanto que se apagaba la luz. Si se encendía otra vez, desaparecían.

Su presencia era real y amenazadora. No sabía que era lo que pretendían hacerme, pero tenía claro que no era nada bueno, y me ocultaba debajo de las sábanas aunque fuera pleno verano e hiciera calor.

Escuchaba el silencio, manteniendo los ojos cerrados para no verlos si es que estaban por allí.

Al final me quedaba dormido.

Y unas veces soñaba.

Y otras no.

A la mañana siguiente me despertaba.

La luz entraba a raudales por la ventana iluminando mi cuarto, mis juguetes, mi ropa revuelta por el suelo.

Los temores se disolvían. Otra noche había pasado, y ningún monstruo había aparecido para aterrorizarme.

Y así fue sucediendo.

Noche tras noche.

Hasta que crecí.

16/8/08

(c) Sugarglider

Sinfonías Nocturnas(I)

2008-08-22T23:32:00.043+02:00

Camino sólo en la oscuridad.

El viento me golpea en la cara.

Cierro los ojos permitiéndo que me envuelva en su fresco abrazo, y sigo andando despacio, dejándo que sea él el que tire de mí, el que guíe mis pasos.

Mi nariz se colma con el olor del campo mojado.

Canto de grillos, murmullo de hojas agitadas en las copas de los árboles, rumor de oleaje... oscuridad, densa, impenetrable, acogedora oscuridad... Ciego me vuelvo más sensible, mi olfato más agudo, mi escucha más atenta... puedo sentir la transformación de mi rostro, puedo ver, con los ojos de la mente, como se alarga y se afila, hasta convertirse en un hocico, como mi frente se retrae, como las orejas me crecen y se vuelven puntiagudas y peludas.

Mi cuerpo, mi postura, mi forma de andar, se acomodan al cambio inesperado. No es un juego, no lo he traído yo... sólo ocurre.

En algún lugar de mi cerebro se dibuja una imagen. Yo no la he evocado conscientemente, me la sugieren los olores, los sonidos... es la cabeza de un extraño cánido, de pelo gris y negro, que, ciego como yo, sigue el camino marcado por el viento.

Abro los ojos de golpe.

La magia se desvanece, pero aparece otra.

El mundo (mi mundo), se me antoja, de pronto, extraño.

La luna llena dibuja mi sombra en la zahorra del camino que cruje bajo las suelas de mis botas.

Las estrellas colgadas allá en lo alto, en el cielo, silenciosas... medio comidas por el resplandor de la luna que se refleja en las aguas agitadas del lago... del lago iluminado por la luna, como el de Nina y Kostia... me parece ver a lo lejos los restos del escenario medio derruido... y escuchar el disparo, el último disparo que pone fin a una vida...

...soy una gaviota...

Si es verdad que vivimos mil y una existencias, que nos reencarnamos una y otra vez, hasta que finalmente comprendemos, y entonces nuestra alma puede alcanzar el nirvana, unirse con el Brahman...

Si eso es verdad...

Creo que puedo posponer la búsqueda de la redención eterna de mi alma, por encontrar primero mi redención en esta vida que estoy viviendo ahora... Es una meta importante, que tendrá mucho valor si consigo alcanzarla...

En algún lugar de la Nada, 'Siva, ensimismado, baila sin parar su eterna coreografía.

Y yo, los otros, el universo, este mundo, este momento, no somos más que el efímero destello del movimiento de sus brazos y de sus pies que, en una danza infinita, crean eones ilusorios de historia..

Millones de vidas, de esperanzas, de dolores, de placeres...

Sólo lo que dura uno de sus gestos, una fracción de segundo en mitad de un baile eterno, que empieza y acaba una y otra vez sin detenerse jamás. Eso es nuestra existencia.

Yo...

Yo sólo es un sueño del Absoluto, del Danzarín Cósmico.

Y mis sueños los sueños de un sueño que Él ha soñado.

Como en el poema de Borges...

"El hidalgo fué un sueño de Cervantes

y Don Quijote un sueño del hidalgo.

El doble sueño los confunde y algo

está pasando que pasó mucho antes."

Apareces sin avisar.

De pronto, apareces y nos encontramos al final de una serie infinita de improbables coincidencias que, a pesar de todo, ocurren.

Sin buscarnos.

O tal vez buscándonos sin saberlo.

Apareces para descubrirme cosas que yo ignoraba.

Para enseñarme las formas caprichosas de las nubes.

Y luego, igual que viniste, te vas.

Será porque ya ha llegado el momento de decirnos adiós.

Porque en algún lugar está escrito: hasta aquí, final de trayecto.

Será.

Pero lo cierto es que no quiero que te vayas.

Me gustaría seguir viajando contigo.

No es que no pueda seguir adelante yo sólo.

Pero hecho de menos tu compañía.

Para Jahnavi.

16/8/08

Una lectura interesante: Mitos y Símbolos de la India, de Heinrich Zimmer. Ed. Siruela.

(c)Sugarglider

La Estación.

2008-08-12T12:47:00.008+02:00

"lugar de escape
lugar de esperanza
lugar para ir hacia el futuro
lugar para huir del pasado
lugar de encuentro
lugar de reencuentro
lugar de espera
lugar de pérdida
lugar de engaño"

Estación Sur
Teatro del Astillero.

Ronquidos de motores, ir y venir de autobuses y gente, gente con maletas,peregrinos con sus bicicletas, sus bastones y sus gastadas mochilas, seguratas, monjas, vagabundos...
Luces, olor a gasoil y al aceite mil veces reutilizado de la cafetería.
Voces, voces, voces,cientos de voces, hablándo todas al mismo tiempo.

El servicio apesta a meados, y uno de los urinarios está cubierto por una bolsa negra de basura. El suelo mojado, mejor pensar que de agua.
Un hombretón fuerte, con gorra azul de visera, pantalones raídos y camisa gris de cuadros, se afeita delante del espejo con una cuchilla azul desechable.
Un mosquetón verde cuelga de la hebilla de su pantalón, y, a su lado, descansa una mochila tan vieja y vapuleada como él, compañera de mil viajes sin rumbo.

Entra el guardia de seguridad.
-Ese perro de ahí afuera...-dice dirigiéndose al hombre.
-No es mío, no es mío-responde-Está abandonado.
-¿No es suyo?
-No, no es mío. Está abandonado.
Y sigue en silencio con su afeitado.

Fuera, en el andén, hay un perrucho canela y paticorto, de hocico afilado, que deambula de viajero en viajero, de sandalia en zapato, de mochila en maleta, de pantalón en falda... naufrago de la marea humana, olfateándo aquí y allá, medio esperanzado, medio resignado, en la búsqueda inutil de un amo perdido.

(c)Sugarglider

Mar de Castilla

2008-08-12T12:40:00.004+02:00

“Mi padre, mi tía y Rosa hicieron sus maletas, dejaron sus cuartos y salieron del pueblo para ver el mar.
Hay quien dice que en La Mancha no hay mar, pero de noche se ve. Se sale un poco de cualquier pueblo y arriba están las estrellas y abajo la oscuridad del mar, y muy lejos, si se agudiza la vista, se divisa la línea recta del horizonte. Se ve alguna lucecilla. Pueden ser una o dos barcas que han salido la pesca. El ruido de las olas tiene que ponerlo uno con la imaginación, o llevarse una caracola y pegársela a la oreja. En aquel mar se oyen sólo los grillos. Puede que fuera así el canto de las sirenas.”

Fernando Fernán Gómez.
El Viaje a ninguna parte.

Una historia

2008-07-31T18:17:00.007+02:00

El otro día estuve comiendo en el Ganga por tercera vez.
Esta vez tomé pollo Balti y vegetable cutled.
(Cutled,¿pero eso no es algo así como "cortado"?; bueno no sé, eran una especie de tortas de verdura rebozadas... con la salsita de mango estaban muy buenas).
En la mesa de enfrente había sentados un hombre y una mujer, muy trajeados y elegantes, que andarían camino de los sesenta.
Ella era rubia, ya te digo, muy arregladita, de mediana estatura y no le veía la cara porque estaba sentada de espaldas a mí, pero la imagino con gafas, el rostro surcado de arrugas y la nariz afilada.
Fue guapa de joven, y aún le queda un punto de coquetería y deseo de mostrarse bella.
A él, en cambio, le tenía de frente.
Era muy alto, con el pelo blanco y maneras delicadas. No paraba de hablar en todo el rato, y yo me enteraba de casi todo lo que decía... si hubiera tenido a mano mi cuaderno, casi hubiera podido transcribir todo su discurso, pero me lo había dejado en casa.

-Hay que tener mucho cuidado con el ordenador-estaba diciendo-hay que entenderlo muy bien, porque a veces, uno no se da cuenta, y trastoca todo un texto, lo descoloca completamente y hay que volver a empezar la corrección otra vez...-hablaba con seguridad, ni demasiado rápido ni demasiado lento, vocalizando claramente cada palabra, que salía limpida y cristalina de su boca, y gesticulaba con sus manos(unas manos proporcionadas, no esas manazas grandes que tienen algunas personas altas pero desgarbadas, unas manos finas, elegantes, que se movían y flotaban como las de un profesor de universidad o un sacerdote, manos delicadas, acostumbradas a tratar con libros...)
-Las palabras-decía con entusiasmo-las palabras son fascinantes, no ya conocer su significado, si no su origen, por qué tienen la forma con la que las conocemos... hice hace poco un descubrimiento interesantísimo con la etimología de la palabra mito, porque consultando un diccionario inglés de 1778, resulta que...

Y se lanzó en un discurso que creo que no llegué a comprender plenamente, y temo que su acompañante tampoco...
Ella comía como distraida, tomando bocados menudos con el tenedor y, de tarde en tarde, debía susurrar algo,porque el hombre callaba un poco y decía, un poco confuso "claro, claro"... y luego seguía rajando...

-¡Ah!, como estoy disfrutando de esta comida, que lugar tan agradable, y ¿el nombre? ¿Ganga? ¿que querrá decir? Supongo que no se referirá a la "ganga"española.-(mira tu por donde)-No, no, debe ser sin duda una palabra hindú, probablemente...

Y seguía hablando, y gesticulando, y, la mujer pinchando bocaditos y comiendo menudito, como un pajarito.

Yo creo que era su primera cita... ella viuda, recuperada ya de la pérdida de su marido (médico), pero con el grato recuerdo de un matrimonio pleno y feliz.
Dos hijas.
O tal vez una sola...
no, mejor dos...

Él soltero y virgen, a lo mejor un amor platónico cuando estudiaba en la universidad, pero nada más.
El resto de su vida ocupada por los libros...

Se habían conocido en la fiesta de cumpleaños de un amigo común, habían intercambiado alguna anécdota y, de alguna manera, habían acabado quedando para ese día.
Ella tenía su primera cita al cabo de dos años, y el, por fin, un ser humano con quien hablar (no precisa nada más, o eso cree).

Primero, claro, una visita al Reina Sofía, y luego a comer al Ganga...

Acabé mi menú antes que ellos y me marché... así que no sé lo que pasó... pero imagino que saldrían del restaurante y caminarían un rato por el paseo del Prado... ella escuchando en silencio, con una media sonrisa de resignación en el rostro, y el intentando derivar Ganga de la raíz indoeuropea gag-, del latín gangus o del servo croata gagangi o vete tu a saber de donde...

Y entonces ella se detiene, alza la cabeza para mirarle sonriente y le dice:
-¿Armando?
-¿Sí?-responde sorprendido por la interrupción.
-Cállate un momento por favor.

Y, poniéndose de puntillas, le da un beso en los labios.

Fundido a negro.

Para Jaya.

Altan: Blackwaterside.

2008-07-26T15:36:00.013+02:00

One evening fair to take the air
Down by Blackwaterside
'Twas a-gazing all around me
That the Irish lad I spied

All through the far part of the night
We did lie in sport and play
When this young man arose and gathered his clothes
Saying, "Fare thee well today

"That's not the promise that you gave to me
When you lay on my breast
You could make me believe with your lying words
That the sun rose in the west

Go home, go home to your father's garden
Go home and weep your fill
And think on your own misfortune
You brought on with your want and will

For there's not a girl in this whole wide world
As easily led as I
And when fishes can fly and the seas run dry
It is then that you'll marry I

It is then that you'll marry I

Sueño

2008-07-25T11:23:00.004+02:00

Sueño.
¿Liberación o prisión?
Sueño en el que huyo de mí mismo, en el que me encuentro y me reencuentro.
Sueño extraño, loco...
Sueño...

Teatro de Objetos

2008-07-20T09:45:00.005+02:00

http://marrawurdi-harbourlights.blogspot.com/2008/10/blog-post.html

Warrambool/Milnguya, la Vía Láctea (una leyenda aborigen)

2008-07-13T20:15:00.024+02:00

Antaño, los aborígenes australianos, contaban con la ayuda y protección de sus tótems (mah, murdu), que podían ser animales o plantas y con los que mantenían una especial relación, no pudiendo matarlos ni comérselos.

Cada hombre y cada mujer, tenían un tótem individual (yumbeai), pero así mismo contaban con otros colectivos, que compartían con el resto de miembros de la tribu, según el mayor o menor grado de parentesco que tuviesen con ellos.

Así, cada tribu estaba dividida en dos mitades, cada una de las cuales tenía su propio tótem. Y a su vez, cada mitad, se subdividía en distintas fracciones (a veces hasta ocho) que también tenían su tótem particular. El tótem era el antepasado, el ancestro que ligaba a la tribu y a la familia con los hechos acaecidos en el Tiempo del Sueño y con sus héroes.

…Y decían que había un río, un gran río, que no fluía por la tierra como los demás, si no que cruzaba el firmamento de un extremo a otro y que era el hogar de Ying-arpiya, el Gran Cocodrilo.

Y llamaban a este río Milnguya…

Una vez, en el lejano Tiempo del Sueño, cuando los hombres y los animales tenían la misma forma, Wahn, la Corneja y Baripari, el Quoll, que vivían en la costa, se juntaron para construir una trampa de pesca a la orilla del mar.

Baripari, el Quoll
Fuente: http://www.wikipedia.org/

Entre los dos acarrearon numerosas piedras y levantaron con ellas una empalizada.

La idea era que, cuando la marea subiera, cubriera el cerramiento de piedras, y, al bajar, lo dejara lleno de agua, quedando atrapados en su interior todos los peces que se hubieran aventurado a cruzar sus límites.

Wahn, la Corneja y Baripari, el Quoll, construyeron juntos la trampa de pesca, y con ella consiguieron abundante alimento para su gente durante mucho tiempo, lo que provocó la envidia de las tribus que vivían en el interior, pues el Pueblo Corneja y el Pueblo Quoll, no querían compartir con ellas el producto de su pesca.

Una noche en que la marea alcanzó su máximo nivel, Balin, el Barramundi, tótem y amigo de los Pueblos Corneja y Quoll, entró inadvertidamente en la trampa con algunos de sus parientes, y quedó encerrado en ella, junto con el resto de los peces.

Balin, el Barramundi
Fuente: http://www.wikipedia.org/

A la mañana siguiente, cuando Wahn y Baripari, bajaron a la playa para revisar la trampa, quedaron asombrados de la cantidad de peces que habían cogido aquella vez. Nunca habían tenido, desde que construyeran aquella trampa, una pesca tan afortunada.

Tan contentos estaban que, sin pararse a coger los peces y, lo que es peor, sin detenerse si quiera a liberar a Balin y a su familia, volvieron locos de contento al campamento, y, con sus familias, comenzaron a danzar para dar gracias a los dioses por su buena suerte.

Pero a Balin, el barramundi, no le hizo ninguna gracia que le dejaran allí encerrado. Enfadado con ellos, decidió castigarles, y sabiendo el resentimiento que se había creado entre las tribus del interior, se le ocurrió mandarles un mensaje diciendo: “esta noche la trampa de pesca de Wahn y Baripari ha funcionado bien, y han hecho más capturas que nunca. Por desgracia mi familia y yo también hemos quedado atrapados. Si venís a liberarnos, podréis coger a cambio todos los peces que queráis, pues Wahn y Baripari están entretenidos danzando con su gente, y cuando quieran regresar a la playa, vosotros ya habréis desaparecido con su pescado.”

Cuando las tribus del interior escucharon el mensaje de Balin, corrieron a la playa, entraron en la trampa y robaron todos los peces.

Pero viendo lo grande y gordo que estaba Balin, no quisieron liberarlo, si no que hicieron una gran hoguera en la playa, donde lo asaron junto a su familia y se lo comieron.

Al caer la tarde, Wahn y Baripari, seguidos de su gente, bajaron a la playa para recoger el fruto de su pesca, pero todo lo que encontraron fue la trampa vacía, las cenizas de la hoguera aún calientes y los huesos mondos de Balin esparcidos sobre la arena.

Aquello les llenó de dolor.

Entre llantos, los dos amigos, ahuecaron un tronco con sus hachas de piedra, y en el interior depositaron los huesos de Balin y su familia.

Después, heridos en lo más hondo por la ofensa sufrida, ansiosos de vengar la muerte de su tótem, atacaron con furia a las tribus ladronas del interior.

Pero las tribus del interior eran fuertes y numerosas, y pronto el Pueblo Corneja y el Pueblo Quoll se vieron rodeados.

Cuando comprendió que no tenían escapatoria, Wahn, la Corneja, tomó el tronco con los huesos de Balin.

“¡Seguidme!”, gritó a su gente.

Y echó a volar.

“¡Seguidme!”, gritó a su vez Baripari, y el Pueblo Quoll se elevó detrás de Wahn y su gente.

Volaron alto, muy alto, Wahn agarrando con fuerza los restos de Balin, subieron hasta el firmamento estrellado, hasta las oscuras y silenciosas orillas del Milnguya, hasta sus aguas negras, donde nada Ying-arpiya, el Gran Cocodrilo. Hasta allí arriba llegaron Wahn y Baripari con su gente, y encontraron el lugar tranquilo y agradable.

“Encendamos hogueras y sentémonos a descansar aquí, a la orilla del Milnguya” dijo Wahn, la Corneja.

“Encéndámoslas” convino su amigo Baripari.

Y así lo hicieron.

Y aún hoy, si levantas la cabeza al cielo, en una noche estrellada y sin luna, verás las orillas del Milgunya iluminadas por multitud de estrellas que son los las hogueras de los campamentos del Pueblo Corneja y el Pueblo Quoll. Se reconocen porque son esa larga cinta de estrellas que llamamos la Vía Láctea.

La niebla que siempre parece envolverla como una nube, es el humo de las hogeras, y si miras bien, podrás ver incluso el tronco hueco donde están guardados los huesos de Balin, y las plumas negras de Wahn la Corneja, y las pisadas de Baripari, el Quoll.

Y podrás ver el brillo de los dientes y las escamas de Ying-arpiya, el Gran Cocodrilo, que río arriba, río abajo, río abajo río arriba, nada de un lado para otro por toda la eternidad.

A partir de las versiones recogidas por W. A. Reed y Jennifer Isaacs.

Bibliografía:

-Gibbs, R. M. The aborigines. Pearson Education Australia Pty Limited. Melbourne 1996.

-Löffer, A (Ed.) Cuentos de los Aborígenes Australianos. Océano Grupo Editorial, S.A. Barcelona 2oo1.

-Reed, A. W. Aboriginal Stories. New Holland Publishers (Australia) Ltd. Sydney 2003.

- Reed, A. W. Aboriginal Myths, Legends & Fables. New Holland Publishers (Australia) Ltd. Sydney 2001.

-Isaacs, J. Australian Dreaming. 40000 years of Aboriginal History. New Holland Publishers (Australia) Ltd. Sydney 2005.

Verano

2008-07-02T11:38:00.006+02:00

El sonido del verano en la ciudad es el chirriar crepuscular de los vencejos.

Y su olor, el olor de las flores del aligustre flotando en el aire caliente y quieto.

Ayer, anocheciéndo sobre la Puerta del Sol, el cielo parecía una acuarela pintada con todos los tonos del azul y el gris.

Breve reflexión teatral.

2008-07-02T11:12:00.009+02:00

http://marrawurdi-harbourlights.blogspot.com/2008/10/breve-reflexin-teatral.html

Tormenta.

2008-06-24T17:55:00.011+02:00

Aire quieto, caliente, cargado de humedad.

Cielo encapotado, sin estrellas, iluminado solo por el breve resplandor de los relámpagos.

El ronquido de los truenos que ruedan perezosamente por las cumbres de las montañas.

Murmullo de los caños de la fuente. Murmullo misterioso de cuento de Becquer.

La plaza desierta bajo la luz amarilla de las farolas y un gato callejero que se desliza silencioso como una sombra.

Se levanta el viento, fresco, que arrastra las pelusas de los chopos como copos de nieve y hace bramar las copas de los árboles igual que un mar lejano y furioso...

Y empieza a llover.

El agua golpea con rabia los cristales de las ventanas.

Los relámpagos bañan con estallidos de luz blanca el interior de la habitación.

Calor húmedo.

Cierro los ojos y, muy despacio, paso mi brazo alrededor de tu cuerpo dormido.

En silencio.

En medio de la oscuridad.

23/5/08

Para Jahnavi.

----------------------------------------------------------------------------------

“I’ve missed you.” I say aloud, but then in a second the yearning passed and I didn’t even remember what it was I’d lost.”

Chloe Hooper

Grajas en la Llanura de Salisbury 28/5/08

2008-06-12T12:19:00.013+02:00

"La mayor de ellas es sabia en el arte de curar, y por su espléndida belleza supera a sus hermanas. Morgana es su nombre, y conoce la utilidad de todas las hierbas para la curación de los cuerpos enfermos. También conoce el arte de mudar su figura, y como Dédalo sabe cortar los aires con plumas nuevas. Cuando quiere en Bristo, Carnoto o Papias, cuando quiere se deja caer del cielo en nuestras playas, y esta ciencia se dice que han aprendido sus hermanas: Morónoe, Mázoe, Gliten, Glitonea, Glitón, Tirónoe, Titen y Titon, famosísima por su cítara.”

Geoffrey de Monmouth
Vida de Merlín (1148)

“Señor, que fría es la pradera,
cuando, en las aldeas derruidas,
callados los ángelus…

sobre la desflorecida naturaleza
haces caer, de los altos cielos,
los queridos, los deliciosos cuervos.

¡Ejército extraño de gritos severos,
los vientos atacan vuestros nidos!
vosotros, a lo largo de los ríos amarillentos,
sobre los caminos de los viejos calvarios,
sobre las fosas y sobre los hoyos,
¡dispersaos, reuníos!”

Rimbaud (1854-1891)

Winchester 26/5/08

2008-06-12T12:16:00.007+02:00

Ayer, ya oscurecido, salí a dar una vuelta por Winchester.
La noche era fresca y oscura, brumosa, cargada de humedad que se adhería a la ropa y al pelo, se recogía en el pasto y calaba las botas y los bajos de los pantalones. Noche solitaria, nodriza de viscosos caracoles que, a la vera de los arriates, sobre los adoquines de la calle, dibujaban en silencio, a la luz de las farolas, sus rastros de baba brillante.

Desde el viejo molino, seguí aguas abajo el curso del Itchen hasta la parte trasera del Saint Cross Hospital, donde había estado por la tarde, y luego, regresé por College St, pasé por el arco de St Swinthum St y acabé en la Catedral.
Casi sin darme cuenta, me detuve sobre el césped, y, lentamente, empecé a girar sobre mí mismo, aspirando, oliendo, mientras a mi alrededor veía como se deslizaban las sombras de los árboles, de los muros de la catedral dormida con sus pináculos recortados contra el cielo nublado, de las casas...
Y entonces, me di cuenta de que el puesto de libros viejos que hay en los soportales del crucero sur, estaba todavía montado.
No había nadie claro, y las luces estaban apagadas, pero los libros continuaban allí, expuestos, tal cual los había visto por la mañana: los de más afuera, cubiertos por un plástico transparente, para que no se mojaran, y los de dentro al aire, todos ellos, cuidadosamente ordenados por temas en sus cajones, con el lomo hacia arriba para poder leer los títulos con comodidad.
Encantado por la sorpresa, con el temor de que, en cualquier momento, alguien apareciera para preguntarme que estaba haciendo allí a aquellas horas de la noche, entré en el soportal.
Y entonces, como en las mejores novelas de caballerías, ocurrió la magia.
Nada más poner un pie en el escalón, se encendió un farolillo a mi derecha.
Dudé un momento antes de cruzar el umbral y ver como se encendía automáticamente otro farol a mi izquierda y el pórtico quedaba totalmente alumbrado con una luz amarillenta.
Estaba allí solo, rodeado de libros y de silencio. Oliendo a polvo y a papel viejo.
En un rincón había una mesa de madera, con un cuaderno de espiral tamaño folio abierto por la última página. Un bolígrafo azul había quedado allí tal cual lo habían dejado, después de apuntar la última transacción del día, y al lado, en desorden, algunos tacos de entradas para la biblioteca.

Me entretuve un buen rato, trasteando en los cajones a mis anchas. Encontré una edición completa de las Tragedias de Shakespeare y tres ejemplares de la edición en inglés del Atlas del Reino Animal del Reader´s Digest, que tanto me gustaba ojear en casa de mamá cuando era pequeño. Había libros de viajes, libros para niños, modernas ediciones de bolsillo de Ken Follet, Dickens y Jane Austen y gruesos tratados de medicina, historia y filosofía publicados en el siglo XIX…
Debo reconocer que en mi época de estudiante, fui un consumado ladrón de libros, pero allí…
No había nadie, no había una cámara, no había nada… podría haber cogido lo que me hubiese dado la gana y habérmelo llevado, se hubieran dado cuenta a la mañana siguiente o al cabo de un mes o nunca... podría haberlo hecho…
Pero no lo hice…
Porque era tan agradable encontrar una librería abierta, en mitad de la noche y poder ponerse a ojear, cuando todo el mundo está durmiendo…
Rebusqué en busca de algo que me interesara realmente. Quería dejar el importe encima de la mesa y una nota en el cuaderno… pero el caso es que, al final, no encontré nada que deseara comprar.
Salí de pórtico, las luces se apagaron silenciosas a mis espaldas, atravesé pensativo y feliz por entre las lápidas del cementerio y regresé a mi cuarto.

Y solo me llevé la sensación de haber vivido un momento mágico.

© Texto y Foto: Sugarglider

Un Mensaje en una Botella

2008-05-19T15:06:00.009+02:00

Hoy he vuelto a Segovia.
Ya no recuerdo la última vez que estuve allí, pero sí la última que te ví, hace doce años...
Después regresé una vez más... debió ser al salir de la escuela, un día de invierno, con todas las calles nevadas y cubiertas de hielo...

Todavía recordaba algunos de los sitios que tú me habías enseñado (la estatua de San Frutos Pajarero, con su libro abierto, las escaleras que suben al acueducto y su mirador, sobre los tejados de tejas de barro manchadas de líquenes... tejados castellanos, de gatos, duendes y estorninos)... Otros los tenía olvidados, pero los recordé al pasar por allí... y otros, bueno... no sé si me sonaban porque había estado en ellos, porque me recordaban a otros lugares conocidos o porque los había entrevisto en las brumas de algún sueño...

Me acuerdo de la marioneta del búho que fabricaste con un calcetín de lana viejo de ir a la montaña, y de los cuadros que había colgados en el salón de la casa de tus padres... Te recuerdo viendo correr las fuentes en los jardines de la granja y explorando los pueblos de la sierra de Ayllón (cruzando un puente improvisado sobre un regato con un viejo trillo abandonado, y en el interior de una ruinosa escuela en una aldea perdida de la sierra...)

Te recuerdo llevándonos hasta aquel arroyo donde vivaqueamos en nuestros sacos de dormir (hace ya quince años...)
En cambio ya casi no recuerdo donde te conocí... Creo que fué en Gallocanta... pero casi no logro verte allí...

Pero sí que te veo caminando por el monte, y por las calles de tu ciudad... Te recuerdo alegre, sonriente, divertida, siempre con la broma a punto y con toda la vida por delante...

Recuerdo que me gustabas mucho...

De tarde en tarde me vienes a la memoria... Me pregunto que habrá sido de tí y si realmente te has ido para siempre o si volveremos a encontrarnos algún día.

De tarde en tarde...

Pero hoy, en Segovia, te he tenido muy presente... mucho más de lo que hubiera imaginado...

Habrá sido porque me sentía solo... Y por que me gustaría contarte tantas cosas que me han pasado estos años...

Que he sido muy feliz y muy desdichado, que he amado, que he odiado, que he fracasado, que he triunfado, que he tropezado y me he levantado, no sé ya cuantas veces ni con que sentido... a lo mejor solo el sentido de estar vivo...

Es casi la media noche, toda la casa en silencio, y en la cadena suena ahora mismo un CD de Luis Paniagua, Nanas de Sol: Todo tiene su tiempo, y su momento, cada cosa bajo el sol...

Y se me ocurre arrojar al mar una botella con un mensaje para tí... no puedo saber si llegará o no a su destino, pero no importa...

Con todo el cariño de un recuerdo hermoso, allá vá...

Dulces sueños.

Para Gala.

(c) Sugarglider 20/5/06.

Imágenes.

2008-03-23T11:10:00.014+01:00

Me vienen a menudo tus recuerdos como la secuencia de imágenes en el flas-back de una película... me vienen solos, sin que yo los llame. Empieza uno, y los demás se suceden, sin orden ni concierto, uno detrás de otro, imágenes que se forman solas en mi cerebro... Momentos divertidos, tristes, de enfado, de incomprensión, de conexión, momentos dulces, momentos interesantes, momentos.

Y todos confluyen al final en un último momento, calle Atocha, noche, en frente casi de la Iglesia de San Sebastian (¿sabías que en la iglesia de San Sebastian está la patrona de los actores?).

Después, ya no hay más... solo fantasías que pueda construir en sueños.

Prefiero recordar momentos, momentos que fueron reales, que estuvieron allí... sin forzarlos, sin traerlos, solo disfrutarlos cuando aparezcan ellos solos. Forman parte de mí. Formas parte de mí. Otra pequeña partícula que, para bien o para mal, me hace un poco más como soy.
Tal vez algún día se añadan más momentos. Tal vez no. Ya no lo sé y tampoco me importa demasiado...
Solo mirar hacia delante...

"Cantar, soñar, en cambio. Estar solo, ser libre. Que mis ojos destellen y mi garganta vibre. Ponerme, si me place, el sombrero al revés, batirme por capricho o hacer un entremés."

(c)Sugarglider

Para Núria.

Hobart 20/11/03

2008-01-16T17:51:00.006+01:00

Son las tres y diez de la tarde, en Hobart, en sentado en una mesa de madera bajo las hileras de gruesos plátanos de Salamanca Place.
Y ya está todo arreglado.
El sábado por la mañana estaré en Melbourne.
Ha tenido su miga.

Ayer al caer la tarde, con el cielo nublado, el aire quieto, caliente…, ayer al caer la tarde sobre el anciano caserón de madera que es el Roseview YHA Hostel de Port Arthur, al salir al jardín adornado con las flores multicolores de los altramuces y encaminarme hacia la carretera para dar una vuelta, sentí, de repente, todo lo que ha merecido la pena venir a Tasmania.

Y el pensamiento me vino así, solo, sin traerlo yo, sin ir a buscarlo.

Como ha merecido la pena venir a Tasmania.

Mientras estaba allí parado, en medio de la campiña, los prados verdes, cuidadosamente vallados, ondulando hacia el horizonte, los bosquetes de eucaliptos azules, las casitas blancas dispersas…, envuelto en aquel aire saturado de humedad, de olor a heno, a eucalipto, a bosta de vaca y a mar, de llamadas de avefrías y cantos de ranas…

Allí de pie, a los últimos rayos de sol de la tarde…

Me vino el pensamiento…

Como ha merecido la pena venir a Tasmania.

Y me acordé, una vez más, de la palabras de Alejandro Dumas. Refiriéndose a la ciudad de Córdoba, escribió “(…) igual que todas las ciudades que se han visto durante veinte años con los ojos de la imaginación y que un buen día se ven con los de la realidad, no responde un solo instante a la idea que uno se ha hecho de ella. El desencanto había comenzado en el mismo momento en que la divisamos (…). Era culpa nuestra. ¿Por qué, entre nosotros, unos se la habían imaginado como una ciudad romana, otros como una ciudad árabe, y otros como una ciudad gótica? ”

¿Por qué me había imaginado yo como debía de ser Tasmania y me había costado tanto aceptar esa parte inglesa, europea, que es tan suya y le da tanta personalidad?

Bueno, porque, realmente, es decepcionante viajar desde España durante casi dos días, y, al bajarse del avión, esperando un paisaje exótico, encontrase, en cambio, en medio de la campiña inglesa, rodeado de mirlos y jilgueros… sí, pero ¿y por qué no?

Porque, después de aquello, finalmente llegaron los bosques brumosos, impenetrables y las montañas escarpadas de canchos nevados… pero todo, todo…, era Tasmania.

Caminé entre dos luces por los prados en los que pastaban las ovejas, ovejas merinas de lana espesa y rizada, y aquellas vacas negras con la cara blanca…
No vi ni un solo animal silvestre.
Tan solo un infeliz escinco de lengua azul atropellado, acartonado ya de puro viejo, a la orilla de la carretera, pequeño, en comparación con el gordo animal que había visto por la mañana en el camino.

Escuché, sobre la hierba, saltos furtivos de ualabíes o pademelones, dejé que me envolviera la paz que proporcionaban los cantos de las ranas y los grillos y le dediqué una sonrisa a la Cruz del Sur.

Esta mañana me levanté a las cinco y media, porque tenía que tomar el autobús para Hobart que pasa por el Roseiew a las seis.
No hay otra manera de viajar de Port Arthur a Hobart en transporte público.
El autobús sale a las seis de la mañana de Port Arthur y regresa de Hobart a las cuatro de la tarde, solo de lunes a viernes. Los fines de semana no hay servicio.
Y es que, el autobús, se ajusta simplemente a los horarios escolares de los niños que viven en las stations y pueblecitos de la Península de Tasmán y que tienen que ir todos los días a estudiar en Hobart.
Y ya está.
Estos niños hacen cada día un viaje de dos horas y media desde sus hogares al colegio y lo mismo para la vuelta.

Mientras espero en el jardín del Rooseview, dos familias de cacatúas vienen a desayunarse en las flores de los eucaliptos azules, y un conejito de color negro, corretea por el césped.

Aparece el autocar. No es uno de esos pequeños y encantadores microbuses con un remolque atrás para llevar las maletas con los que me movido frecuentemente por la isla, si no un autocar grande, de sesenta plazas, verde y blanco y con el emblema de Tassie Links en el costado: un lobo marsupial de cabeza desproporcionadamente grande y con las fauces abiertas, asomando detrás de una rama de eucalipto azul.

Me subo al vehículo y busco un asiento libre entre la ruidosa chiquillería.
El conductor se llama Tess, o así le saludan los niños –Good morning, Tess, good bay, Tess, thaks Tess.
Es un hombre de unos cincuenta años, gordito, con el pelo cano y unas grandes gafas redondas sobre la nariz picuda y en la cabeza, siempre calada, la reglamentaria gorra verde de visera de Tassie Links.
Es el único conductor de la línea y lleva a sus espaldas veintidós años de servicio… veintidós años de servicio saliendo todas las mañanas a las seis de Port Arthur y regresando de Hobart a las cuatro. Todos los días, excepto los fines de semana y festivos.
Veintidós años Port Arthut, Hobart, Hobart, Port Arthur.
Veintidós años llevando generaciones de pequeños tassies a la escuela y luego de vuelta a su casa.
Los críos le conocen, y, aunque alguno se revolucione un poco de vez en cuando, el sabe ponerle rápidamente en su sitio con suavidad y sin levantar jamás la voz, pero con una autoridad y firmeza indiscutibles.
Justo encima de su cabeza, entre el techo del vehículo y el parabrisas delantero, bien visible para todo el mundo, un cartel con grandes letras negras reza: “Prohibido mascar chicle dentro del autocar”.
Y, al lado, en un lugar aún más visible todavía, cuelga sujeto a un asa de metal un pequeño oso pardo de peluche con pantalones rojos. Quien sabe, si algún regalo de los niños.

Good morning, Tess, good bay, Tess, thaks Tess- saludan al subir y bajar del autobús, pulcramente uniformados, cada uno de un color, según al centro al que asisten: uniformes azules, uniformes de camisa blanca y pantalón oscuro, uniformes de chaqueta y falda verdes con sombrero de paja… Niños de aspecto inocente, tierno y aplicado de cuyas bocas parece que nunca ha salido ni saldrá una palabra malsonante. Niñas de caritas feas y piernecillas lechosas asomando por debajo de las falditas, y zapatitos negros. Esas niñas que le hacen pensar a uno, un poco, en la Alicia de Lewis Carroll. Niñas que, en sus rostros infantiles llevan, no obstante, una cierta sombra de vejez.

Good morning, Tess, good bay, Tess, thaks Tess- Y Tess, con su gorra verde de Tassie Links y el osito de peluche con pantalones rojos columpiándose ante el parabrisas, Tess conduce flemático su autobús por las húmedas carreteras de Tasmania, desde hace veintidós años. Porth Arthur, Hobart, Hobart, Port Arthur, a las seis de la mañana y a las cuatro de la tarde, todos los días, excepto festivos y fines de semana.

© Sugarglider.